FATAL DESOLACIÓN
por JHON JAIRO SALINAS
"Déjeme decirle que duele
en mi sed, su gota de humanidad".
(epígrafe J. Cortazar)
En fatal desolación,
muere la montaña,
ni ranas ni grillos,
entonan su canción.
Las esbeltas mañanitas
se pierden en el ocaso
entre las pocas ramas benditas.
Una libélula extraviada
en el espejo de la luna, desesperada busca besar
una gotica de agua.
¡Oh! mi taciturna libélula,
ya no se escucha
el trinar del río.
Una pequeña gota de agua
cuelga tímida sobre un hilito
de cristal.
Hay sed...
hoy el río es un manchón
de piedras ensortijadas
en un fino círculo de polvo...
Los niños van gritando
por el bosque...
agua, agua, agua.
Sus almas se detienen
en las venas de la clara sequía.
Las aves que viajan,
ya no tienen dónde parir
sus polluelos.
Los nidos están lejos de aquí...
¡Ay! las pobres golondrinas, que ya no pueden volar.
Oh! ¡Pobres avecillas que emigran a la tierra sin bosque ni mar...
Ya los árboles debieron talar
¿Por qué te asustas,
ave sencilla?
¡Umm! mis ojos el paisaje
no hay dónde mirar.
El apicultor exclama:
¡Las tiernas y adoradas abejitas
no pueden fabricar la miel...
¡Las condenaron a un largo viaje
de trágica hiel!
La tarde está triste,
gris y desplumada.
al pobre gorrión
no lo dejan cantar...
¡Ah!, si de aquellos bribones egoístas, hipócritas, capitalistas;
aún todavía sus fríos corazones siguen apelmazados en la onda
blonda de la pálida arena...
¡Qué pena! ya los lirios negros
no besan el jardín,
ni abrazan la brisa
bajo los retoños del polen.
La tierra murmulla
en refectorio traje de muerte..
Engristado río,
su espíritu aún viaja
en el viento del apocalíptico frío...
UNA DÉCIMA SOBRE EL SILENCIO
por JOHANA RODRÍGUEZ SUÁREZ
Calla todo, como antesveo, escucho lo que hay dentroel silencio me ata al centrovuelvo a ser raíz andante
Me descubro en el instantey no importa el qué dirán
Calla todo, no hay un planes inmenso este segundo allá afuera aguarda el mundo que me espere sin afán
LA MOSCA
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
Lo conocíen la cenade un platode comidaputrefacta,que había quedadoen la mesa,el día despuésdel aniversariode don Luis y dedoña Ramona.
Nos habíamoshecho amigoshacía tres horas,cuando coincidimostomando las oncesobre el excrementode Lucas,el perro dedoña Sofía.
Joselo-alias, Moscatell-,era un mosquitomuy elegante,nunca comía de más, ysiempre limpiabasus alas de ángel.Tenía unracimo deojos negrosque parecíanverlo todo.
hablamos de vernosen el cementerio,en la segunda horadel día,cuando iniciaranlas exhumaciones.Lo esperépor más demil zumbidos de tiempo,antes de empezara comer.No llegó.
Cuando se llevarona Lucas,tampoco pudeverlo;y en la Plaza del Mercado nadie dio razónde él.No quisiera pensarlo,pero, algome dice,que Joseloestá muerto.
PADRE
por JOHANNA CARVAJAL
Padre, algunas veces te sentí en mis brazospero nunca en tu corazón…
Del óxido pude sacar brillo,de las sombras, claridad.
De tu boca salieron palabraspero nunca con olor a azucenas…
A mis ocho años mis castillos de arenase derrumbaron con las olas de la soledad.
Padre ¿Acaso tu mirada quedó perdida en las estrellas?¿En un desierto inconcluso?¿O en un país lejano y extremo, repleto de frío?
Y los cursos, los trajinesse fueron al pie del abismo,del aullar de los lobos a la media noche,de las sirenas cantando en medio de la batalla.
El destino estuvo marcado por los relojes,el bullicio, el fuego y la voz.
Y me sentí como un recién nacido que odia al mundo apenas lo mira.
Padre, me siento rota pero nunca mustia.
ANTOLOGÍA CALLE CIEGA
por MARCO FIERO
fuera de la realidad, saltar obstáculos,
pasos agigantados hacia una vocación,
calles desiertas,
desenrollada alfombra hacia otras cúspides,
vigilada senda desde ajenas rendijas,
propuestas sin sal para hambres toxicas,
pretérito perfectoreconstruyendo con tacto la verdad,
¿y cual verdad?
insólitos averíosrebatiendo un prospecto,
pasos desprevenidosindagando la noche,
un perro ebrio retozandopor no decir escriba,
rasca sus cínicas pulgasy se pregunta empecinado:
donde mandar a dormir a todos los reinantes
MIL VIDAS
por YANINA CERIANI (ARGENTINA)
Una verdad ocultadetrás de aquella máscara
Ya no sé si estoy desquiciadaparanoicao desdoblada
A veces siento como si corrieradetrás de una sombraque me impide alcanzarla
Tal vez me he vuelto loca Tomando mi vida número milFraccionado mi destino
Y ahora como le explico al mundoque voy tras su figuraque desaparece en cada esquina
En las noches me desvelosintiendo su aromaescuchando sus latidossofocada por su aliento
Pero esta mañanasentada frente al espejola vi por primera vez…Era mi sombray con ella volví a morir una vez más…
POEMA
por MARCOS ROGELIO RUBIO LÓPEZ (MÉXICO)
Así como en el lejano horizonte
se entrelaza el mar con el cielo,
el Amor infinito de Dios
se entrelaza en el corazón del hombre
con inmortal inmensidad.
Dios se hace sentir
que somos Él mismo.
AYER
por MERARDO ARISTIZÁBAL
Píntame sapos en el cuerpo.
pero sobre todo en mi espalda;
no dejes de lado mis pies
y mi pecho.
Píntame muchos
y que alegres saltenpor mis humedades.
Píntame sapos lentamente
guiados de tu mano.
Deja que ella sea tu trazo y mi veneno.
VENDAVAL Y CAOS
por ESPERANZA RAMOS YAÑEZ
Caen sobre el rancho,golpeando como balaslas gotas de la ausencia.
La hojarasca conduce emocionesque serpenteanse agolpan formando remolinosturbulentos de nostalgias.
Las paredes se desangrany se introduce el olor a muerte,vuelan las palmas de los techos,como las almas de los muertos.
Hierve el miedocaos de impotencia y dolorhace que me postre en la tierrapara mitigar mi culpa y no sentir más.
PIEL DE BOSQUE
por BENJAMIN ANAYA (MÉXICO)
I. Materia crepitante
Yo también tengo piedras ríos y mucho viento
mis paisajes escuchan sus chasquidos
el tiritar de nostalgias de lejanas cañadas
y desde el crujir de troncos acaecidos
bien podría recrear un universo de hojas secas
Porque fui bosque despertando escarchas
mausoleo de hogueras cuyos leños
amanecían apenas contra el frío
y entre perfumes pegostiosos de resina
guardé la lumbre que acurrucan los pedruzcos
Supe del aire entrecortado del peñasco
al respirar el día acantilándome yo mismo
dándome vuelo circular hacia los ecos
alguna vez creí divisar el paraíso
entre el brumor humedecido de las rocas
A pesar de las lluvias que aún me mojan
llevo en mi espalda algún hato de maderos
que iremos colocando diagonales
entre mis piedras preciosas si se encienden
para arrullarle a los grillos mi silencio
A mí también me dulcifica el fresco
correr alegre de algún arroyo umbrío
Yo puedo atravesar mi vista como un rayo
y adivinarle la edad al charco constelado
o cristalizarle al fósil miles de años
Al arrojarme al cielo cada noche
no busco nada sino perder mi rastro
En pos del cosmos terrenal vuelo a diario:
este extravío planetario y asteroidal surge del árbol
que no ha alcanzado a enraizar mi viaje errático
II. El húmedo concilio
Hasta las piedras quisieran retener el musgo
para que fuese como el querer eterno
pues si los troncos le brindan su refugio
desde su sombra tejida al terciopelo apenas perceptible
pudiera olerse al fin su terregoso silencio entre guijarros
Baja neblina para perder la lluvia
que se aparece muy quieta abriendo poros
y suele extenderse entre los ecos milenarios
pues van cayendo los troncos sin aviso
con filigrana de gotas se hinchan cortezas
Tanto cariño el bosque entre sí tiene
que sus perfumes y esencias multiplican
aquel aullar de lobos el ulular de búhos
y en el nadir de paisajistas sombras
esconde huellas de amor de sus criaturas
Para reconciliarme con esta piel de bosque
serenamente hurgué en su húmedo cariño
primero la tristura emparentó a las hojas
buscando acaso volar con ellas crispándose a sí misma
pero el otoño siempre dispuso lejanía
Yo ya no pude nunca encender aquel glorioso
amanecer entre oquedades y musgos inauditos
cobijarme en el verdor de sus preciosos líquenes
ni amamantarme de gotas de capullos
de aquel rocío insoportablemente manantial
III. Paisaje de estertores
Yo no quisiera recordar de mi boscosa amante
la ausencia de refugio en las tormentas temporales
Antes le plantaría con mi ensueño una semilla
que fecundase intensa sus majestuosos valles
quizá para mirarla ascender de entre las flores
como un vapor de aromas
cantado
cual neblina
Con ese cántico que sus perfumes silben
al balancearse en los besos de pestañas
debiéramos procrear los valses oscilantes
para arrullar al bosque
en cuya piel darnos cobijo
Incandescente sería
por siempre
amanecernos
*Este autor ha rondado la poesía desde distintas itinerancias: en la composición de letras de canciones en español e inglés para sus bandas Los Fieles Difuntos, Restos Humanos y Los Extraños Unidos (Chicago), o sus proyectos solistas Indignación posmoderna (2006), Tierra libre (2007) y Re-Turn (2016). También ha acompañado con su guitarra en vivo lecturas de poesía y musicalizado poemas de y con Lawrence Ferlinghetti, Neeli Cherkovski, John Ross, Mario Santiago Papasquiaro, Leticia Luna, Elisa Díaz Castelo, José Francisco Zapata, Carlos Rubio Rosell, Víctor Ortiz y Marian Pipitone, entre muchas colaboraciones artísticas.
Como editor, ha dedicado los últimos 25 años a impulsar la casa editorial en que ahora publica su obra, cuya principal actividad es la poesía latinoamericana contemporánea, que iniciara en 1997 con la poeta y editora Leticia Luna. Desde 2019 dirige este proyecto editorial.
Para Ediciones La Cuadrilla de la Langosta ha ilustrado además, con su obra fotográfica, la Poesía reunida de Maricruz Patiño y de Nicasio Urbina, entre otros títulos. Es conocido por haber organizado diversas ferias del libro, festivales literarios y artísticos en México, Chicago y Los Ángeles.
Ha incursionado en la traducción al estudiar la obra del poeta y compositor Vinícius de Moraes (desde el portugués); traducido a la poeta irlandesa Sara Berkeley (The view from here, Gallery Books, 2010), y del francés a Victor Serge (en Alforja de poesía, 2005), entre otros intereses en la poesía no hispánica.
Prepara, además, un cancionero propio que reúne 35 años de su labor compositiva y un segundo poemario: Ofrenda imperceptible, así como el ensayo Desamor digital: la desgracia de amar en la era de las redes sociales, de próxima aparición. Se desempeña como Coordinador de Comunicación del Colegio de San Ildefonso, es profesor del Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura (Academia de la Danza Mexicana) y del Centro Mexicano de Escritores Literaria, donde imparte Crónica Narrativa.
VIDEOS
METAMORFOSIS DE UN NIÑO
por ALUCINETERROR
LA JOSE, NUESTRA GAVROCHE (POEMA)
por XIMENA GAUTIER GREVE (CHILE - FRANCIA)
LINEAS DE VIDA (POLIFÓNICO)
por ¡UYAYAY! COLECTIVO POÉTICO
ACERCA DEL PROYECTO TEATRAL EN EL BARRIO LAS BRISAS DE PEREIRA (RDA.) COLOMBIA
por ALONSO MARULANDA ÁLVAREZ
CANCIÓN DEL PARO
por PAULA ARCILA JARAMILLO
CUENTOS, ENSAYOS & PROSA POÉTICA
MIBONACHI GRIEGO
por CARLOS ALBERTO VILLEGAS URIBE (QEPD 1961 - 2024)
E1. El encuentro con Kevin Rastoupoulos
Un personaje de apellido griego propició el encuentro con Gabo. Así lo cuenta uno de sus reconocidos biógrafos, Gerald Martin. En 1990 yo era un autor en busca de personaje. En mayo, aquel año había firmado un contrato en Londres. La idea era escribir una biografía de Gabriel García Márquez. Comprendía que sobresalía incluso entre los mejores escritores del planeta. Yo era nadie, aunque acababa de publicar sobre novela latinoamericana. Había dicho a mi editor que lo entregaría en 1994. Nunca había asistido al Festival de Cine de La Habana. Sabía que Gabo acostumbraba visitar La Habana durante aquella fiesta. Pensé que si no lograba conocerlo, me consolaría la experiencia. Y con haber visto algunas películas interesantes de aquel festival. Durante dos semanas busqué a García Márquez por La Habana. Consulté a autoridades y amigos como el novelista Leonardo Padura. Especialmente la directora de la Fundación del Nuevo Cine Latinoamericano. La dinámica gestora Alquimia Peña, una persona sutil y encantadora. Una noche compartía mucho ron con un estudiante de Zimbabue. Aunque negro, se llamaba Kevin (nombre irlandés) Rastoupoulos (apellido griego). Le confesé que no había logrado descubrir dónde vivía Gabo. Mi amigo Kevin me contestó “I know where he lives”. Al otro día seguí las instrucciones de Kevin y llegué.
E2. El hombre del auto
Cómo no rememorar partes de mi encuentro con Kevin Rastoupoulos. Repite Gerald Martin agradecido con quien lo contactó con Gabo. Un 31 de diciembre Kevin finalizaba turno en un hospital. Vio cómo un Mercedes negro se detenía a su lado. Del Mercedes bajaba un hombre alto, barbudo, vestido de militar. Para invitarlo —imposible decirle que no— a una gran fiesta. Fiesta de fin de año organizada por su mejor amigo. Quien era un novelista colombiano ganador de algún premio literario. Después, el escritor y el militar me dirían que mintió. Sobre la fiesta, porque Kevin me llevó a mi verdad. Siguiendo sus precisas instrucciones llegué a la casa de Gabo. Mi pie en el umbral y resuelto a actuar cínicamente. El más cínico de los periodistas de los tabloides británicos. Ya casi mi mano vacilante se acercaba a la aldaba. Cuando llegó Alquimia Peña y me dijo, textualmente: “¿Tú aquí?. ¿Pero qué haces, imbécil? Si llamas ahora vas a perderlo”. Me fui, Alquimia habló y negoció, y recibí un mensaje. Era un mensaje escueto pero muy positivo dándome diez minutos. Llegué otra vez a la misma casa, resuelto a actuar. Esta vez como el menos pérfido de los caballeros ingleses. Caía la noche y esta vez sí toqué la puerta.
E3. Dos ojos asombrosos
Sin embargo el relato de Gerald Martin todavía ofrecería sorpresas. Después de su épica búsqueda por la capital de Cuba. De haber visto infinidad de películas, tráileres, cortos y documentales. De haber bebido ron y whisky con Rastoupoulos como dipsómanos. Recibir el regaño y apoyo de la gestora Alquimia Peña. Para entrevistarse finalmente con Gabriel García Márquez durante diez minutos. Y volver a la dirección que le indicara Kevin Rastoupoulos. Pero esta vez asistido por la certeza de hacerlo adecuadamente. Para iniciar una productiva relación con el hijo del telegrafista. Y poder contarnos qué sucedió después que tocó la puerta. La puerta se abrió y dos ojos asombrosos me contemplaron. Los ojos más profundos y tristes y sabios y comprensivos. Que mis ojos azules habían visto en una larga vida. “Gerald”, susurró; no dijo: “¿Eres Gerald?”, ni siquiera “¿Gerald?”, no. Ni “mucho gusto”, ni “¿cómo estás?”, sólo “Gerald”, no más. Como si me conociera desde el comienzo de mi vida. Como si hubiera sabido desde el comienzo de su vida. Que algún día algún Gerald cualquiera llegaría a su puerta. Habría querido ser una mujer para escuchar esa voz lenta. Cálida, lacónica, íntima, tropical; pero no importaba, todo estaba decidido. “Ven”, me dijo la persona detrás de esa voz: “Sigue”.
E4. Relájese
Aquel veintisiete de noviembre de dos mil quince fue fotografía. El Museo de Arte Moderno de Barranquilla inauguraba una exposición. Una novedosa colección de obras del fotógrafo griego Dimitris Yeros. Exponía 38 fotografías a blanco y negro, y a color. Dimitris Yeros había retratado a Gabo entre Colombia y México. Las fotos mostraron un Gabo alegre, espontáneo y también “rígido”. Así lo describió Yeros, uno de los principales fotógrafos griegos. El primer artista griego en presentar performances y body art. Un galerista en Ciudad de México intentó contactarlo con Gabo. Pero desafortunadamente le brindó el número de un teléfono inexistente. Yeros ilustraba con fotografías un libro sobre poemas de Cavafis. Quería ilustrar uno de ellos con una foto de Gabo. Le pedí al galerista Pablo Goebel la dirección de Gabo. Llevé una carta diciéndole: estoy en México y quiero fotografiarlo. En dos horas me llamaron y me dijeron: puede verlo. Me preguntaron que cómo quería que García Márquez fuera vestido. Y yo les dije que podía ponerse lo que quisiera. Fue muy grato, Gabo era amable, muy cálido, muy amigable. Pero cuando empecé a fotografiarlo, cambió, se puso bastante rígido. Yo le dije que se relajara, que parecía un soldado. “Ajá, cómo relajarme si me está disparando con esa vaina”.
E5. La odisea de Yeros
“Gabo por Dimitris Yeros” fue el nombre de la exposición. Realizada en el Museo de Arte Moderno de Barranquilla (2015). Exhibida un año y siete meses después de su fallecimiento. Dimitris Yeros capturó momentos de los últimos años del Nobel. Le contó a Charlie Cordero, de El Heraldo, su odisea. Hace años, cuando vivía en Nueva York —durante seis meses. En la primavera cuando Gabo celebró su cumpleaños en Cartagena. Un artículo sobre esta ciudad comentó que Gabo estaba allí. Al día siguiente tomé un avión y volé a Cartagena. Con una pintura mía que él me había pedido previamente. Esta fue la segunda reunión que tuvimos, en el Hilton. La tercera reunión fue nuevamente en México, al año siguiente. Después volví a encontrarme con él en la propia Cartagena. Las fotos de estos encuentros me sugirieron hacer el libro. Le conté la idea de hacer el libro; le gustó. Edité algunas de las fotos; se las envié, le gustaron. Al año siguiente volví a México y lo fotografié nuevamente. Tengo algunas fotografías de su casa y de sus jardines. Las fotos son sobre él y la forma como vivía. En el libro tengo algunas fotos de México y Cartagena. Porque quería mostrar en algo la atmósfera de sus novelas.
(Publicado originalmente en el portal LETRALIA
y transcripto por expresa voluntad del autor)
LIUBANOFISMO EN EL MICRORRELATO
por UMBERTO SENEGAL
Explica Max Picard: “No es posible representarse un mundo donde solo exista la palabra, pero sí podemos representarnos un mundo en el cual solo exista el silencio”.
La representación gráfica y escritural de ese ámbito narrativo que, sin eludir por completo la palabra, utiliza el mínimo de estas como señales de cuanto acontece a pesar del silencio, o la inexistencia de señales concretas, es elemento básico del subgénero que denomino Liubanofismo narrativo. El conde Fedia Liubanoff fue un personaje inventado por el escritor Giovanni Papini, en su vigente libro Gog, quien con grumosos argumentos poéticos, en el capítulo titulado La industria de la poesía, presenta a Gog un libro de poemas compuesto solo por títulos, máxima decantación de la página, donde emergen individuales perspectivas que el lector tiene del mundo al cual se asoma con la lectura. Dos silencios semejantes avivando diferentes emociones: el silencio premeditado del narrador, facilitando un mínimo de palabras para que nos relatemos la historia sugerida. Colma de rutas interpretativas al lector al no delinearle derroteros de lectura o comprensión. Es el silencio inicial. Y el silencio del lector, encontrando espacios vacíos, sin palabras ni señales, no solo para atender sugerencias del narrador y observar hacia donde este señala sino para construir, también, otro universo. Ambos silencios originan el esencial: la historia no contada que puede quedarse solo en el título. O en palabras iniciales cuya estructura son los vocablos conclusivos. Si su proliferación condiciona al lector para que acepte cuanto se le relata o no se le dice, o se le dice poco y solo se le barrunta cuanto se relatará y sin embargo no se describe, induce a este a fantasear sus propios universos. “Ha pasado un ángel”, es el místico dicho entre personas que dialogan y de improviso les sobreviene un intervalo de silencio. Este tipo de microrrelatos, con características de broma al lector, facilismo narrativo o juego frívolo, para muchos narradores es un creativo ejercicio literario de narratividad sintética, no descartable como sugestivo recurso cuentístico. En su libro Signos, para Merleau-Ponty “tenemos que considerar la palabra antes de ser pronunciada, ese fondo de silencios que siempre la rodea y sin el que no diría nada; desvelar los hilos de silencio entrelazados con ella”. Los lectores lo son de palabras y silencios, interrupciones, sombras y penumbras, espacios en blanco o negro. En el liubanofismo, a partir del enunciado, del título o del signo, se develan otros hilos del relato no imaginados por el autor del texto. Dijo Plutarco: “Nunca una palabra pronunciada ha prestado tantos servicios como, en muchas ocasiones, una palabra que se ha sabido retener”. Un microrrelato de naturaleza liubanofista contiene de cero a 20 palabras. Necrofilia.- Todavía no encuentro la mujer ideal…
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