NOCHE ESTRELLADA EN EL RÓDANO
por MIGUEL ÁNGEL RUBIO OSPINA
Eres amarillo Van Gogh.
No puedes negarlo, las pruebas son contundentes, ese color, es tu cardumen de pájaros escapados de tu pie. Creíamos ciegamente, los observantes de tu cuadro, que eran estrellitas.
El azul, Vincent, nos has hecho creer que es el agua del Ródano y no es más que el alma que se ha apoderado de todo el rectángulo de tu obra...
Serena, triste, suicida,...has inventado el azul suicida, quizá, como dice Galeano a cientos de años de historia y de kilómetros, para no matarte,...
para no matarnos.
¿Y esas barcazas abandonadas a la vera de la playa?
Ese eras tú, y soy yo,
solos...
CONJURO PARA ALEJAR AL
HOMBRE INDESEADO QUE SE QUISO
por PAULA ARCILA JARAMILLO
Limpio la memoria de tu cuerpo en mí
Todo rastro de sustancia
Tu humedad impregnada en mi piel
Barro las caricias y tu mano sobre mi espalda
Muero lentamente la energía de tu mirada
Y desempolvo mis concavidades y meridianos
Desinfecto uno a uno los poros que albergan la huella de tu tacto
Ahumo tus problemas, conflictos, tu dolor constante, tu ligazón con el pasado.
Quemo las emociones y sensaciones que despertaste
Conjuro tus violencias y hartazgos
Los endulzo con albahaca y salvia
Libero lo que pudo ser, tus frustraciones y las mías
Expando la vitalidad que aún me invade
Y abro el corazón para que la brisa cure la herida,
Jamás me hará daño la intemperie, me arropará su frío.
Transmuto tu aliento, tu deseo incontenible en la disposición al canto y fuerza creativa.
Limpio, limpio todo tu rastro en mí.
No hay tatuajes ni cicatrices
Como la pintura de la jagua y el achiote que se borra tras los días,
así el río de tu ausencia, purificará las horas próximas.
Agradezco cada instante en que no llegas
(¿es posible la adultez del corazón? ¿la maduración de su fruto?
Cómo mantenerlo meciéndose en las ramas, sin caerse ni pudrirse con el picotazo de cada pájaro,
¿cómo no volverse amargo y mantener la pulpa intacta?)
Limpio la memoria de tu tacto, la palabra que dijiste a medias y el amor inconcluso.
La intemperie es también luminosa, y el nido no siempre cálido;
Te libero pajarillo de la jaula de mi cuerpo, de mi néctar y mis angustias,
Y limpio con tus plumas cada punzón del pecho,
Ahora, como un armadillo de nueve bandas llevo el pecho flexible pero acorazado,
Me desnudo en esta laguna y dejo que se lleve tus sales,
Tu última sustancia.
ESPERANZA
por MARCOS ROGELIO RUBIO LÓPEZ (MÉXICO)
¿Qué esperas de la vida?
Es aspiración de los seres humanos
llegar a la cúspide realizados, felices,
plenos, llenos de salud,
en una amorosa y paciente espera con la capacidad
y la determinación de alcanzar sueños e ilusiones.
La esperanza es fuente de vida
en que se abreva sin temor,
es el sueño del hombre despierto
que con fe profunda sabe
que algo bueno brotará de nuestro interior
causando paz, armonía, tranquilidad y equilibrio.
La esperanza es luz en el camino,
nos ayuda a soportar dificultades y amenazas,
nos da consuelo y ayuda para liberar angustias,
salir adelante con la confianza suficiente
y necesaria en el presente
y expectativas firmes en el futuro.
La esperanza nos da ánimos,
positividad en los deseos,
es un ancla, un asidero moral
para no caer en el desaliento,
para no perder la serenidad
y alcanzar lo anhelado.
La esperanza es una virtud
otorgada para conseguir la vid eterna,
es alimento para el alma,
cultivarla es tarea colaborativa, e
s verde primaveral, alimento naciente,
amor y color de vida.
En la esperanza
se reconocen las fortalezas;
se mantiene actitud positiva;
se es generoso; se es agradecido,
humilde, sensato
y fuerte en la debilidad.
Mantente en el presente y construye
tu mañana con una esperanza viva.
RECUERDOS (ARGENTINA)
por YANIMA MARÍA CERIANI
Hoy he resucitado recuerdosAusencias que dejaron de serun pacto para no olvidarCambio piedras por floresY rumbos por estáticaHoy he resucitado recuerdosMe siento extrañaSombras quedaron atrásEn un baúl de secretos guardadosEntre la cornisa y mi ventanaHoy he resucitado recuerdosdespiadados y voracesEntre el limbo y la nebulosaEn atardeceres subyacentesNo me gustó lo que percibíHe matado a mis recuerdos…Me convertí en la asesina de mi pasado.
MEMORIAS
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
En el Libro de las Memorias
de los que piensan
en el Nombre del señor, s
e halló este escrito:
No prosperará la lagartija,
si las hormigas no pasan por su lado.
No prosperarán las moscas,
si el mundo deja de querer
ser corrompido.
Y más adelante,
en el capítulo
de los enamorados,
en buena grafía, decía:
Gracias a las obedientes moscas,
pude conocer lo putrefacto
que tenías el corazón.
Entonces, te perdono
¡ arrodíllate !
teme e invoca el Santísimo Nombre del Señor;
su presencia bastará para que seamos limpios como perlas,
y podamos amarnos y ser uno.
MIRADA PERRUNA
por HELENA RESTREPO
No se asusten, amores míos,
ahora que se transparenta mi mirada
si se encuentran con mis ojos
y una oleada de ternura los abraza.
Mis ojos son de doble vía…
¡Entren!
Llegarán directos a mi corazón
y sentirán el abrazo compartido,
un espacio infinito que los acoge,
pero no solo a ustedes,
a mucho más…
Por tanto, no se enreden en interpretaciones;
mi mirada podrá parecer perruna,
mas es tan solo que perdí el antifaz.
DESTELLOS DE LUCHA
por JHON JAIRO SALINAS
Bendigo a los obreros...
ellos son destellos de lucha,
maldigo su miserable sueldo.
Bendigo las sandalias
del buen y justo pastor...
Bendigo a los ángeles que cantan
para amantes desterrados...
Maldigo las injusticias...
Maldigo la voz pasiva.
Bendito sea el grito de revolución;
ella es nuestra bendición...
Mi lucha está de luto,
maldigo a los verdugos.
Bendigo el sudor del labriego,
cuánto será mi dolor.
Bendigo a los amantes pecadores a quienes no recibe Dios...
Bendigo la planta
en sagrada vida de arena.
Bendigo la azulosa montaña
de los valles y montes.
Maldigo al agiotista,
Bendigo al pianista.
Bendigo la tierra y la paz,
y maldigo la guerra.
Bendigo el vientre,
en parto de vida.
¡Ahh...! mi sueño está muerto...
maldigo la falsa democracia,
ella solo nos trae fiel desgracia.
"Maldigo lo falso con lo dudoso,
cuánto será mi dolor".
Bendigo a la madre y
glorifico al hijo...
Bendita la nieve pasajera...
Bendigo la flor que hay en tí...
"Maldigo el invierno entero
con el verano embustero"
Bendigo el alma serena
de las cosas...
Y, maldigo el silencio sepulcral
donde se prende el venenoso mal...
Bendigo la bandera
en la paz venidera.
Bendigo a la solitaria ave,
ella revoletea en la nieve perpetua
de justicia divina...
Bendigo a los muertos...
ellos descansan
en erótico panteón.
Amo la tierra con todas sus grietas,
escondiendo el amor
en amigas caletas...
PRISIONEROS POLITICOS
[Cuarta Cuita]
por XIMENA GAUTIER GREVE (CHILE)
Cómo quisiera recibir palabras tuyas
oir el toque tuyo sobre la mesa del patio
escuchar tus pisadas cuando llegas
pensar que solo fuiste al camino
que ya te encuentro en la quebrada
estoy mirando las matas ya llegas
y los perros bailan de contento.
Espejismos de la noche vacía
No resuenan tus cantos ni tus notas
melopeas intuitivas que murmuraban
las abuelas los veteranos sabios
como secretos que tú anotabas
aprendiendo palabras anudadas
lengua ancestral y prohibida
retener la memoria, también la historia.
A la aurora partiré caminando
a buscar los gendarmes y al gobierno.
Te secuestraron cuando protestabas
quemando ramas secas en medio del camino.
Lo poco que tu y yo traíamos
para sustentar los niños
se hizo mucho menos escaseando
mucho menos, vino el hambre.
Atravieso campos y potreros
¡cuántos kilómetros tendrán
que caminar los pies desnudos
para llegar hasta la cárcel!
Me miran, se burlan, no podemos regresar
allanaron la choza, destruyen todo
nos expulsan quitándonos la vida
te juzgaran por terrorismo
mapuche padre marido hijo amante.
Colibrí ligero del aire y la kantuta (I)
encadenado en calabozo hediondo.
(I) Extracto del © AMPARO MAPUCHE. [Defensoría de los indios de Chile] Largo poema en 1 Préambulo, 14 Reclamos y 4 Cuitas^por Ximena Gautier Greve
YA LAS LLAMAS ABRAZAN LOS TRONCOS
por DUFAY BUSTAMANTE
Al mirarte de lejos
puedo verte varias tardes.
Tomo distancia de todos los temas.
Ya las llamas abrazan los troncos,
la delicada caída acontece a ritmo de sol.
Entre tu cuerpo que se derrumba y el suelo
la intensa luz se fuga para mostrar las momias de la sombra.
Imagina caminar un continente
de seres que se incendian.
Ya no es tiempo de subir el vidrio de la vida,
le he roto,
en el lujo de omitir la historia de las generaciones:
vértigo del vacío en el derrumbe.
Ya las llamas abrazan los troncos,
nace de esta ternura el ánimo destructivo, arden
mientras se derrumban en la pasividad de su resistencia.
Desde la lejanía,
la amplitud del pesimismo
calcina las formas
de la montaña de ceniza nace un optimismo radical.
UN ANGELITO EN EL CIELO
por RICARDO VILLALOBOS FLOREZ, "EL POETA DE LOS SUEÑOS DESTROZADOS"*
(Escrito en permanente homenaje a la poeta, escritora y presidenta honoraria del suplemento ARCÓN CULTURAL,
LILIANA GRISALES CEDEÑO)
Te recuerdo con ese amor inmarcesible.
Esas ganas incontrolables de aferrarte en nuestros corazones, lo lograste ¡sabes!.
Me duele encontrarte y de manera fugaz perderte.
Tu amistad vive.
Tu partida para mi fue un sin fin de lágrimas.
Muchas tardes grises.
Me duele tu partida sin un adiós.
Me he perdido al punto de querer ser encontrado.
Con tu adiós.
Has dejado a medio mundo destrozado.
CANTO SIN ESTRELLAS
por DUKARDO HINESTROZA*
A mi tío Noel, que un día
amaneció muerto en la mansarda,
en posición de cúbito dorsal.
“Good evening” por la noche,
Norteamérica, es otoño. Se oscurece
la ciudad y mi alma todos los días,
a las cuatro de la tarde.
No tengo dollars, ni quarters, ni dimes, ni
cents. Hollywood enciende sus movie stars.
El tío Sam no cambia su vestido
a rayas. No parking, no smoking,
no admittance, Don´t walk.
Todavía se habla de Cuba y el premier
Khruschev; prefiero seguir mirando burlesque
y ver a las call girls consumirse como
cigarrillos Kent . Madam, please scotch;
thank you, lady; gracias, gentleman.
Me paro, camino hasta el fondo
del hall; vomito estrellas
donde dice “men”, me voy,
estoy cansado, quiero ponerme
horizontal. Por lo menos hay
tanto motel. No parking, no smoking,
no admittance, Don´t walk.
Los freeways reciben y disparan automóviles
por mil; Cabo Cañaveral: otro cohete
ha fracasado; esta vez no partía el coronel
Shepard. Las muñecas de Playboy hacen
su strip-tease; en Main Street, aún venden
marihuana y ron y habanos de la Cuba
de Fidel. No parking, no smoking,
no admittance, Don´t walk.
Tercera edición del Herald Examiner:
Mao invade a Nehrú; consejo urgente
de la ONU; Wall Street, caen las acciones,
aumenta el pánico; el café sigue firme
hacia abajo; Bolivia no tiene estaño
que vender, volverán los Patiños tal vez;
el petróleo se le está secando a Betancur,
mientras Pérez Jiménez viaja en limousine.
No parking, no smoking, no admittance,
Don´t walk.
Smile, smile…, Don Juan Váldez,
Tony Curtis y la Liz; 95 dollars un vestido
en Nueva York; la mezcalina ya la aplican
sin dolor y les dio polio a los hijos del Dr. Salk.
What do you want? -Chicken soup
and coffee, please… Cambió el semáforo,
-son 20 dollars, señor. No parking,
no smoking, no admittance, Don´t walk.
Tampoco salí esta vez en la revista
Life. I am looking for job, gentleman
o manager o foreman. I am looking
for job, in employment office. Yo,
señora, hablo español; pero no soy
de Cuba. Me exilé por mi cuenta,
sí señor. No parking, no smoking,
no admittance, Don´t walk.
Las teenagers muestran sus piernas
de marfil, tiemblan sus pelucas
doradas con el Twist. En el teatro
chino sigue West Side Story. Lady,
I am sorry, gracias mil.
Otro parade en Hollywood;
por Sunset Boulevard, cantará
la Anderson, un réquiem para
Marilyn, vendrá hasta Meredith,
Faubus, Sammy Davis Jr. y la Piaff
y tocará Armstrong la trompeta
del juicio final. Volarán los sabres
y los jets, llegará Mr. Mauser with
bazookas, junto con la cápsula de
Glen. Mejor déme, señora, otro
paquete de Camel y quédese
con el vuelto y el fusil. No parking, no smoking,
no admittance, Don´t walk.
I have no money, sir, today;
Pero lady, tengo mi alma entera,
los zapatos rotos y un deseo
violento de vivir.
*Nació en Marsella, Colombia, el 26 de julio de 1932. Poeta, escritor, editor y gestor cultural.
Ha publicado los libros de poemas "Arbitraria antología autobiográficos" (1972); "Exorcismos para espantarle el reverendísima" (1968); "Salmos para bautizar un huracán" (1967). La novela "Gaitanía Revueltas rosario & fusil" (2007), la crónica periodística "Pasaje a Pereira" (2005); el libro de ensayos "La rebelión de los machetes en América Latina" (1966), entre otros. De cuentos "Las Jijuemil y Una Noche Paisas" y un libro de crónicas sobre el tiempo que pasamos en la cama titulado "Kama Nostra". Ha sido galardonado en Los Ángeles Internacional Caza de Poesía Moradalsur California, Con el Premio 2007, Abril: Mes de la poesía, por su libro "Arbitraria Antología Poética", del que Caza de Poesía Editorial, bilingüe, bajo el título Auto-Poetic A WATER-publicó una selección COLORED SELF PORTRAIT IN HALLUCINOGENIC METAPHORS.
Máster en Literatura Hispanoamericana de la Universidad de California UCLA 1978. Fundó y dirige la revista de poesía y el espacio cultural E Búho & El Cuervo en North Hollywood California desde 1965.
Dirige en Los Ángeles el Círculo Cultural Colombiano.
VIDEOS
ENCUENTRO DE CÓFRADES
JOHANA RODRÍGUEZ SUÁREZ
ÁNGEL DEL SOCORRO PÚRPURA (Poema)
CARLOS ALBERTO RICCHETTI
POESÍA VIDA MÍA AL ADULTO MAYOR
CAROLINA HIDALGO
VIEJO RECUERDO DE UN LIBRO (Poema)
JULIÁN MARTÍNEZ
DECLAMACIÓN POÉTICA
JOHN HAROLD GIRALDO GUTIÉRREZ
CUENTOS, ENSAYOS & PROSA POÉTICA
LAS COSAS Y YO
CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA
Observo las cosas, cada una tiene su estilo de ser, de consagrarse, de regurgitar su existencia, de diluirse en su herrumbre.
Amanecer incierto con alma de tiempo entre el cuerpo efímero de las cosas. Cuerpo peregrino diluyéndose, a todo instante, en la infinitud sin dejar rastro alguno, ni siquiera en la memoria del hombre consciente de sus arraigos. Las cosas caen, se quiebran, cuando se despedazan el ruido de su golpe se convierte en hecatombe, exclamaciones prolongadas, el entorno se deslíe, se pierde la noción del espacio. Así son las cosas, en muchas ocasiones las cosas nos dirigen, se tornan tiempo y dimensiones genuinas en los sentidos. Las cosas, unas veces bellas, de color multiforme, gestoras de regocijos, se toca, se inhala el olor del color, su contextura magistral, se admira la geometría de una mesa, de un caballo creado por el artista y así las cosas dejan de ser eso, cosas, para convertirse en esencia del espíritu rudo o del alma sensible. Las cosas, vericuetos de nada, la nada se arrastra en el vértigo de sí misma hasta revolcarse en el sinsentido. Cosas del devenir, cosas del plantío, cosas silvestres, extravagante mundo de las cosas. Acicaladas de terminología caricaturesca las cosas. Cosas insubstanciales.
Cosas para arrojar al vacío de la cuchara del hombre hambriento.
Periferia en las cosas. Cosas en la periferia. El uno en cada cosa, en todas las cosas, en alguna cosa. Cosa en los desvanes. Cosa de la misma cosa en cada charla. Se dice “La cosa está perfecta” mientras el mundo se derrumba.
…y se pierde la vida y se convierten en cosas Pedro, Marta los de aquella esquina donde vendían víveres al precio exorbitante de una cosa llamada carro último modelo o adobe bien construido en las afueras de la metrópoli. Seré una cosa de huesos rodeado de polvo y gusanos vivos y muertos, cosas de cosas. La vanidad es otra cosa mientras pululan en ella las cosas, vestidos, relojes, perfumes, mansiones y hasta la nada de ellas mismas. Cosas a la vera del camino. Cosas cimentadas en no sé qué. Tú serás una cosa más en las huestes del devenir. Van y vienen los días con sus cosas, un delirio y un negocio no consumado. Cosas de cosas. ¿Y qué son las cosas? ¿De verdad son cosas las cosas? ¿O las cosas solo son cuando las miramos, las poseemos? Una mirada y las cosas están ahí, otros vistazos y ya no están las cosas, una ojeada última y las cosas son un recuerdo, algo perdido en el abismo de cuanto pudo no haber sido. Cosas y cosas como el día de hoy. Hoy sin nombre, sin pasos para hacer su peregrinaje por el tiempo infinito, hoy pronto a convertirse en una cosa en la sepultura del pasado. Cosas y cosas por no escribir. Cosas y cosas por no vociferar en la calle de los asesinados. Cosas para el lunes, sí, para el domingo en la noche cuando se sabrá todo sobre una cosa importante.
Perspectiva del lunes, del domingo y las cosas. Cosas peculiares, cosas en el cajón imposible de abrir. Se despliegan las cosas en el basurero similares a ornamentos recién puestos sobre la herida del asesinado. Las cosas y yo… las cosas distantes, yo aquí en la mira del paso de la sombra encima de cosas aplastadas hace un instante. Las cosas y yo distantes, ellas cumplen su proeza de ser. Me acerco a las cosas, en un santiamén desapareceremos las cosas y yo, como si jamás hubiésemos existido. Las cosas y yo…
(Publicado originalmente en el portal EL QUINDIANO
y reproducido con expresa autorización del autor)
LAS BOTAS QUE POLO POLO BOTÓ
UMBERTO SENEGAL
La inadmisible actitud del congresista de extrema derecha Miguel Polo Polo, días atrás, contra esculturales botas que madres de Soacha instalaron en la Plaza Rafael Núñez, del patio abierto del Capitolio, desenterrando la memoria de sus hijos asesinados durante el gobierno de Uribe Vélez, 2002-2010, me sitúa frente a la fustigadora escultura de Pauer Gyula, Zapatos en la orilla del Danubio, sesenta pares ubicados en el borde oriental del río Danubio, en Budapest, recordando 3.500 personas fusiladas en tal sitio, 800 de ellas judías, por los nazis. El aludido homúnculo colombiano, aduciendo razones semejantes a las expresadas en el video que se hizo grabar mientras denigraba y desinformaba, echando las botas en bolsas de basura, atentaría también contra esta expresión artística que denuncia la barbarie húngara-fascista. Tales botas representan 6.402 razones legítimas para no negar los brutales asesinatos. Numerosos militares confesaron su participación en tales ejecuciones extrajudiciales. El Ministerio de Cultura y las Madres de los Falsos Positivos, presentaron un diseño para construir en Soacha un memorial de homenaje a las víctimas de dichos crímenes. Parte del maternal proyecto de nunca-olvidemos, es la presencia de estas botas en un sitio público. De aquí, entonces, cualesquiera que sean tu ideología y doctrina, tus abulias sociales o responsabilidades con nuestro prójimo, para todo columnista de opinión es inadmisible silenciarse frente a la barbaridad que cometió el parlanchín cartagenero. Eran 280 botas con creativos diseños, bellamente pintadas por diversos artistas colombianos y foráneos. El colectivo Mujeres con las botas bien puestas, espera completar las 6.402 botas. La recordatoria y necesaria propuesta que con su actitud desafiante insultó y negó el congresista, es: “Un monumento posible: 6.402 razones para no olvidar”. “Queremos dejar este lugar de memoria para que tales delitos no vuelvan a repetirse”, expuso Jaqueline Castillo, lideresa de Mafapo. Monumento cuya metáfora social son los caminos y el desenterramiento, arraigos y desarraigos, memorias y esperanzas donde el cuerpo de la mujer y su vientre serán ostensibles símbolos de dicha propuesta. Un parque en Soacha, rodeado de árboles y caminos por donde las familias caminen y “reflexionen sobre las ejecuciones extrajudiciales vividas por sus hijos, destinado al duelo, el perdón y la no repetición”. Por efecto bumerán, el daño que con su disparatada faena también hizo Polo a gente de su condición política y las ominosas camarillas que defiende, es incuantificable. Si se estaban desdibujando los 6.402 asesinatos, el tema regresa con mayor fuerza. Y más auditorio. Induciendo a informarse mejor a todos aquellos para quienes poco significaba tal cifra y cuanto hay detrás de ella. Por cada bota que botó, docenas de estas se están poniendo donde el uribista cometió tal afrenta. Ya fue denunciado. Si había mensajes en cada bota…¡ahora hay epopeyas!
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