Atril literario. Invitado: HÉCTOR ESCOBAR
EL FRUTERO
por JHON JAIRO SALINAS
Aquel frutero cansado
por el trajinar de los años...
Con su caminado lerdo
baja de la montaña...
Con su destartalada carreta...
En la esquina sórdida de la ciudad...
Exhibe sus frutos,
cual arcoiris de frutas jugosas...
Aquel frutero
que viene de la montaña
¡vende!, ¡vende! el amor en dulce
Pitaya, vende!,
¡vende!, los besos en ciruelas rojas.
¡Vende! , ¡vende!, uvas y fresas
hasta agotar sus existencias...
Pasa la prostituta
exhibiendo sus pechos,
le pregunta al frutero
¿Cuánto vale la manzana?_
-¡vale diez pesos!, responde.
¡Tranquila! si, no tienes dinero
me pagas con tus ricas guanábanas.../
¡Ahhh! mi lindo frutero
ellas valen más que la manzana...
Umm... ¿eres entonces un corazón
de frutal prohibido?...
Ella suspira ante el frutero
con sus ojos coquetones:
-...Soy como la amarga hiel
en frutal maldecido...
El frutero inquiere:
¡Eres entonces pecado,
hecho en carne...
Peligrosa de anón!
¡Ah!, eres cual fruta madura,
¡exquisita!,
¡fruta deseada!
¡fruta madura, sabor a miel!...
Con el pasar de los años
el amor de aquel frutero
siguió navegando ebrio
en el sol de los viñedos...
Su acritud de fruta madura
muere lentamente
en cáscara de vergel.
En su destartalada carreta,
en sórdidas calles,
el frutero venerable,
arremolina su último amor
en fruto maduro...
El corazón del viejo frutero...
seguirá madurando
en el sabor de agua agridulce...
Sus ajadas manos
abrirán el camino
tendido en cáscaras amargas...
Sus frutas seguirán siendo
texturas del deseo,
añorando la fruta carnosa
de un amor fariseo...
MI CUERPO HABLA
por SAMARA BEDOYA LÓPEZ
¿Acaso crees que mi cuerpo no te habla?
¡Ya vas a ver!
Mis ojos te miran con lujuria,
pero si tu frialdad
es como un témpano,
te devolveré
arrogancia y olvido.
Si no me ves con amor,
podré usar mis pensamientos,
enviarte señales de humo
para recordarte que existo.
Y si pasaran las horas,
los minutos, los días,
los meses, quizás los años,
usaré todo mi cuerpo
para correr hacia ti,
hablaré, gritaré, correré, tocaré, palpitaré,
dejare que mi sangre y mis sentidos
te aclamen a viva voz....
¿Aún así y nada?
¡Hey!
¿Eres sordo o simplemente
un muerto en vida,
que no mereces escuchar
ni siquiera esta agonía
de amarte sin pensar?
Algún día,
te darás cuenta
de haber perdido
a la que nunca valoraste,
a la que se cansó
de serte siempre leal,
de tanta humillación,
volando a nuevas rutas
de amor y felicidad.
TENEMOS QUE APRENDER
por PEDRO ARTURO SOTO BURITICÁ
Tenemos que sacarnos de la cabeza tantas palabras que nos dijeron que nos lastimaron…
Qué somos fe@s
Que somos gord@s
Que somos demasiado delgad@s
Que no tenemos buen cuerpo, que sí nuestra nariz, que nuestras piernas, que nuestras manos, que nuestros ojos, que nuestra frente…Que si somos demasiado tontos o ingenuos…Que si somos o no somos…..O que………….
Que sí nunca fuimos lo suficiente, o nunca hicimos lo suficiente
Que lo que nos faltaba
Que si cualquier cosa
Debemos desaprender y volver a creer que somos fuertes, que somos poderosos, que somos imparables.
Tenemos que aprender que somos seres de luz maravillosos, que somos seres perfectos tal cual somos, que la belleza es un constructo y está en la luz de quién nos ve.
Que cada uno de nosotros es luz, así sin más.
Desaprender y abrazarnos a nosotros mismos, recuperar la confianza y la libertad que nos arrebataron
Recuperar las ganas de volar que teníamos cuando éramos niños
Volver a reír hasta que nos duela la panza….
Volver a confiar
Y cuando haya dudas, solamente confiar en ti y en tu camino por andar , en tu vida por vivir, y en todo lo nuevo que tienes por ser, por estar y por dar.
Confirma, permanentemente que eres un gran honor y un ser que poco a poco va siendo mejor.
EXTRACCIÓN DE LA PIEDRA DE LA LOCURA
por KARLA JAZMÍN ARANGO
En un mundo de estructura,
de mandamientos en mármol,
prefiero ser ese árbol
que asciende buscando altura.
La piedra de la locura
que extrae un falso doctor,
en realidad es una flor
y lo pétreo se desarma.
La libertad es el arma que amenaza al dictador.
EL LENGUAJE
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
Telar con hilos de plata
que sujeta
las palabras cernidas.
Manto Sagrado
que cobija la voz
de las almas cercanas,
dando identidad y calor
a los pueblos hermanos.
LLUVIA
por ESPERANZA RAMOS YAÑEZ
La lluvia cae sobre mi pueblo,l
as calles se inundan,
como se inunda mi alma de amor por ti...
Así como se humedece, la tierra
y los campos; se humedece cada parte
de mi cuerpo al evocarte.
Llueve sobre mi terruño
así también llueven las imágenes al recordarte...
Que caigan rayos y centellas anunciando con su luz y con su estruendo...como te amo.
Llueve, en la mañana silenciosallueve, en tarde novembrinallueve, en la noche nostálgica, tu ausencia...
llueve, en mi cuerpo y sacia la sed que produces...
colma con cada gota mis ansias,
colma con cada gota mis ganas,
permíteme así como mi cuerpo, mojar
hoy también mi alma.
MI HIJA LUNA A LOS 5 AÑOS EN LA VENTANILLA DE LA BUSETA
por IBÁN DE JESÚS ALARCÓN MARÍN, "GATO 777"
Casa, casa, casa,carro, carro, moto,casa, moto, señor, señor,señora, niño, moto, perro, moto,señora, policía, casa, flores , policía,carro , policía, gato, policía, señor, moto,basura, señora, policía, policía, camión, policía...
¿Papá por qué hay tantos policías?Porque hay pocos niños en la escuela.
MI NIÑEZ
por HELENA RESTREPO
Mi niñez fue en las afueras
de una pequeña ciudad.
Yo vivía en la mitad
de una calle sin fronteras.
Fue el tiempo en que las quimeras
me sabían a verdad
y en que la fiel amistad
me dio sus mieles primeras.
La tierra era nuestro juego
o caminar hasta el río
con la lluvia como riego
sin miedo a temblar de frío;
y mi madre era el sosiego,
el calor, el cielo mío.
BAQUICO
por HÉCTOR ESCOBAR GUTIÉRREZ*
Borracho estoy de un sápido licor
tal cual rezan los cánones de Baco,
hecho una cuba, como Horacio Flaco,
extasiado en un traslúcido sopor.
Ya viendo doble, -como buen bebedor-
(porque yo entre ebrios me destaco)
brindo con el seor, libo con el caco,
de la orden de Baco soy comendador.
El codo empino, del vaso soy asiduo,
y bebo al alba y bajo el sol occiduo,
experto he sido en el arte de libar.
Afugias y tedios en mi copa diluyo
y si muy orondo roncando concluyo,
¡mañana con ahínco volveré a tomar!
*Héctor Escobar Gutiérrez, quien nació el 11 de junio de 1941 y falleció en Pereira el 18 de octubre de 2014, fue un destacado poeta, ensayista y filósofo autodidacta colombiano que alcanzó estudios formales únicamente hasta segundo de primaria. Conocido popularmente como el Papa Negro o El Diablo, se proclamó abiertamente satanista, fundó en 1967 el Santuario Tántrico de Suramérica en Cerritos, contrajo matrimonio con Soley Salazar, conocida como Mona, y ejerció además como profesor de religión en instituciones educativas como La Palmilla y Rafael Uribe Uribe.
En el ámbito literario dentro de los círculos colombianos, se le reconoce profundamente por su impecable manejo del soneto clásico y por una lírica singular fuertemente marcada por el ocultismo, el mal, la muerte y los temas esotéricos. Su producción bibliográfica comprende títulos destacados que se ordenan cronológicamente de la siguiente manera:
Antología Inicial publicado en 1983 por la Alcaldía de Pereira y la Biblioteca Pública, Testimonios Malditos y Cosmogonías en 1985, Estetas y Heresiarcas en 1987, El Libro de los Cuatro Elementos en 1991, El punto y la esfera en 2004, De los Mitos y Otros Poemas en 2005, y finalmente Florilegio de Escándalos y Candorosas Aberraciones junto con Sonetos Profanos, ambos publicados en el año 2009.
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En 'Cien cuentos atómicos. Relatos hiperbreves', el pereirano Álvaro Lopera narra historias macabras con ironía. Diez cuentos que podrá leer en cuestión de segundos.
CIEN CUENTOS ATÓMICOS Relatos Hiperbreves es un libro del escritor pereirano Álvaro Lopera. En este número de cuentos el autor sigue la esencia estructural del reconocido subgénero en miniatura determinado por el cultor de la las letras quindianas Umberto Senegal.
CIEN CUENTOS ATÓMICOS Relatos Hiperbreves es una obra para leerse sin condicionamiento literario alguno ni con bases estructurales determinadas por el cuento extenso. Su lectura no debe desarrollarse con lógica ni con sentido religioso ni sociopolítico. Son textos de Minificción cimentados en el absurdo y por momentos en el arte del silencio. El prosista de este valioso corpus cuentístico posee excelente manejo de recursos técnicos al asentar contextos básicos del “Microscópico” -parodiando a Antonio Fernández Ferrer- e implementar el arquetipo de la narración nutrido de cánones propios.
De seguro el lector o el estudioso del “Relato muy breve” –término predilecto de Pedro Ugarte- quedará sorprendido ante las 20 y quizá menos palabras cuando cuentan una historia de vida o muerte o espectral y lánguida. En ocasiones el leedor sonreirá bajo el influjo de la narración macabra escrita por nuestro citado autor con ironía. O de pronto saltará desde su punto de lectura para ir al encuentro de su propio fantasma.
Álvaro Lopera es un escritor genuino de la literatura hiperbreve. Y digo autor natural del arte de escribir de manera sucinta porque escribe aforismos desde lustros atrás y ejercita su capacidad de asombro a través del cuento atómico, lenguaje intrínseco en su labor escritural hace más de una década.
En diferentes cuentos atómicos aquí comentados hay insinuaciones de una historia la cual debe redescubrir el lector. A veces una ficción lindante con la realidad como decía Julio Ramón Rybeiro: “La historia del cuento puede ser real o inventada. Si es real debe parecer inventada y si es inventada real”. En esta encomiable producción los personajes orbitan en tiempo paralelo a la realidad. El escritor Lopera pertenece a la historiografía subjetiva del arte de escribir narraciones.
Umberto Senegal en sus constantes indagaciones propone una nueva naturaleza del cuento y con acierto instituye el nombre de Cuento atómico. En uno de sus apartes sobre esta tesis manifiesta: “El cuento atómico es invitación a leerse a sí mismo en la página en blanco. En ocasiones, al cuento atómico se le puede encontrar introducción, nudo y desenlace sintéticos, sin que tales elementos sean necesariamente visibles para la estructura del mismo. Aquí está la esencia del principio dramático de "las tres unidades": un hecho, en un lugar limitado, con un número restringido de personajes". Es inevitable subrayar a Max Aub con su libro Crímenes ejemplares (1957) como un pionero de este subgénero literario.
Un cuento no tiene valor de cuento por el solo hecho de ser narrado en episodios inacabables y aburridos e inconsistentes dignos de ser lanzados al olvido. El cuento sin importar su extensión penetra y recrea. En este libro no solo penetra y recrea también desentraña y se afirma en el vértigo o se mimetiza de cualquier circunstancia.
Julio Cortázar “comparaba al cuento con una esfera; es algo, decía, que tiene un ciclo perfecto e implacable; algo que empieza y termina satisfactoriamente como la esfera en que ninguna molécula puede estar fuera de sus límites precisos”. Esta reflexión es aplicable a la literatura expuesta en esta breve reseña. Álvaro Lopera obedece la premisa de dejarnos con el asombro a cuestas.
Invito a leer los siguientes diez cuentos de CIEN CUENTOS ATÓMICOS Relatos Hiperbreves del relator Álvaro Lopera para entrar a recrear nuestros sentidos después de la hora exacta de un siglo cualquiera:
CEMENTERIO
—¿Qué haces a esta hora aquí? —preguntó el vigilante.
—Creo que me perdí…
—¿Y dónde vives?
—En la tumba 752.
EN LA MORGUE
—No puede estar en esta área —dijo el forense.
—Disculpe usted…
—¿Busca algún cuerpo?
—Sí, el mío.
AMIGAS DE INFANCIA
—¡Te ves muy joven! ¿Acaso hallaste la fuente de la eterna juventud?
—Claro que sí.
Y le clavó los colmillos.
PETICIÓN DE HOSPEDAJE
—¿Puedo quedarme esta noche?
—Claro que sí.
— ¿Pero es verdad que aquí hay fantasmas?
—Eso dicen…
Y desapareció.
TÉCNICAS PARA DORMIR
Duerme boca abajo, para que lo arrulle el latido de su corazón.
Esta noche, por primera vez, escuchó latir dos.
EN EL QUIRÓFANO
— ¿Qué hago aquí?
—Usted es donante de órganos.
—¡Pero yo no he muerto!
—Eso a mis clientes no les importa.
RARA COSTUMBRE
Desde la infancia, miraba bajo la cama todas las noches, antes de acostarse.
La última noche, encontró una mirada macabra.
INCRÉDULO
Persiguiendo lo que parecía alguien disfrazado de fantasma, le quitó la sábana de encima y no había nadie.
CRIMEN PERFECTO
Todo estaba calculado, incluso traía puestos sus guantes de látex. Al retirar sus manos del cuerpo ensangrentado, exclamó:
—Enfermera, desconéctelo.
EL ANFITRIÓN
— ¿Por qué me visitas cada noche?
—No lo hago.
— ¡Claro que sí!
—No, yo vivo aquí —respondió el fantasma.
(Publicado originalmente en el portal LAS 2 ORILLAS
y transcripto por expresa voluntad del autor).
EL TRUENO ANTERIOR A LAS LLUVIAS
CARLOS ALBERTO RICCHETTI
Atardecía en las montañas de Gondmar, al este del río Svlora. El suelo presentaba depósitos de arenisca, y en los escasos sitios donde afloraban panes de tierra fértil, el sol los cuarteaba. Había transcurrido el noveno año desde la caída de las últimas bolas de fuego. El hechicero afirmaba que la sequía, según las señales del mundo espiritual, anunciaba la llegada de gruesos tambores voladores.
Los homo erectus escuchaban alrededor de las fogatas las anécdotas de la cacería. Las hojas comenzaron a moverse. El viento soplaba con más violencia a cada instante, volcando un trueno furioso sobre el firmamento. Los homo erectus festejaron la añorada lluvia. Bailaban, aplaudían elevando los brazos, emitían agudos alaridos. Al saltar, la húmeda arenisca salpicaba en todas partes.
Los hechos sólo describirían escenas cotidianas de la vida prehistórica, si una roca hallada a orillas del Támesis, escrita en antiguo idioma mdedor, no lo hubiera concluido. El hallazgo posibilitó la continuación del Cantar de las Cuevas, al cual originalmente pertenecía. La roca denunciaba la llegada de tambores voladores que raptaron al pequeño hijo de Ogoro, jefe del Clan de los Dientes de Cobra, quien murió apenado a las treinta y seis primaveras, haciéndose lancear por un amigo.
La estoica muralla resistía el ataque de los hoplitas. Héctor sacó a relucir su heroico valor, ordenando abrir las puertas de la ciudad. Las tropas defensoras partieron a la carrera, veloces como galgos salvajes, con Héctor al frente vomitando odio. El choque con el enemigo fue brutal.
Los griegos, desbandados, retrocedieron hasta la mitad del campo de batalla, pese a las numerosas bajas en las filas de Héctor. Un trueno calamitoso pellizcó a la llovizna, que envolvió la bravura destilando el delgado manto del consuelo, al pretender refrescar el fragor de los aceros cuando chocan.
El terreno mutó en lodazal. Sepultó cuadrigas, hombres y animales. Algunos caballos morían fieles a sus jinetes; el resto vagaba o relinchaba herido en el fango.
Entre las nubes emergían luces fosforescentes, cuya intensidad aumentaba a tal grado, que los hoplitas dejaron de combatir para observar atónitos cómo bañaban el horizonte, cuando una gigantesca nave grisácea alunizó en forma vertical. Muchos sufrieron paros
cardíacos; la mayoría permaneció estática frente a la supuesta corte celestial estacionada cerca de Troya. Las compuertas dieron lugar a tres hombres. Tenían el rostro blanco, ligeramente azulado. Vestían uniformes de fajina, resaltando la cruz esvástica de la visera y la manga derecha.
Héctor se encontraba a pocos metros. El sujeto que parecía el líder lo invitó a subir a bordo. Intentó negarse, alegando la organización de las exequias de los nobles fallecidos, pero la invitación era demasiado amable… Y también de cuidado. A duras penas su prestigio de guerrero lo salvaba de orinarse encima.
El interior de la nave ofrecía comodidad. Una vez que llegaron los cuatro a la Cámara de Recepción, el sujeto hizo servir copas de licor de café al coñac.
—Mi nombre es Applolodus —dijo—. Venimos a confirmar la orientación de sabiduría que pronto garantizará la paz. ¿Eres fiel a tus dioses?
¿Cuánto hace que rehúyes ir al templo de tu padre Zeus?
Héctor miró sorprendido la actitud del «hombre de las luces», yendo y viniendo de un lugar a otro.
—Pide y te será concedido. Hay tragos, salón de juegos… Diosas vírgenes a tu disposición…
—¡No comprendo por qué estoy aquí perdiendo el tiempo! —interrumpió Héctor—. ¡Has subestimado mi inteligencia, pues desconfío de las intenciones ocultas detrás de la hospitalidad que me mantiene secuestrado y distante de los míos!
Applolodus sonrió, haciendo encolerizar a Héctor.
—Héctor… Héctor… Ni siquiera crees en lo que tus propios ojos han visto caer del cielo… No puedo culparte, los humanos son prisioneros de la naturaleza imperfecta. Olvidaron nuestras palabras inmortales…
Héctor estalló en grotescas carcajadas.
—¿Me dirás acaso que eres mensajero de los dioses?
—De cierto te digo que soy un habitante del Olimpo, enviado por Zeus para que Troya viva.
—¿Insinúas que Troya desaparecerá?
El blanco rostro de Applolodus sonrió de nuevo.
—Los dioses anuncian que los días de tu patria están contados, aunque la necesidad de cambiar el mundo será el motivo para salvarla.
La conversación tuvo un giro inesperado. Héctor ensayó una posición mucho más reflexiva.
—He comprobado el poder de tus «luces» …
—No te preocupes. Hemos recorrido el tiempo y aprendimos a controlarlo, tomando como modelos los adelantos de las sucesivas civilizaciones. Tu débil raciocinio no podría comprenderlo. Perteneces a un pequeño ciclo dentro de la ex reparación universal.
Acto seguido, Applolodus desenfundó su pistola.
—Perdóname, Héctor —dijo amargado—. Esta decisión escapa a mi voluntad.
Al disparar, la descarga de electrodos impactó sobre el pecho de Héctor, quien se desplomó. Applolodus reajustó la pistola. Luego de orar, condujo el frío hasta su sien, dispuesto a pronunciar las Antiguas Palabras Finales.
—«No vulnerarás la carne ajena —anunció el Gran Pescador de abluzzunes—. Contempla la pureza. Siempre. Siempre…».
Aún muerto, conservaba una expresión bondadosa. El orificio de la nuca precipitaba la sangre azul en el charco negruzco que iba expandiéndose sobre el alfombrado color nácar.
Dos miembros de la tripulación trasladaron en camilla a Héctor.
—Te dije que debimos reemplazar los tripulantes con problemas psicoterapéuticos —afirmó uno de los doctores, testigo de la descomposición del cuerpo de Applolodus.
Los pilotos de la nave evidenciaron desperfectos en el suministro de energía alternativa. Héctor recobró la conciencia. La puerta de la recámara donde se encontraba desde hacía horas había quedado abierta a causa de las fallas, oportunidad que aprovechó. Deambulando por los
pasillos, ingresó accidentalmente en el laboratorio. La curiosidad lo incitó a destapar el bulto inmenso al costado de las escotillas. Los ojos casi le salen de las órbitas cuando ante él apareció un tanque transparente que contenía al pequeño hijo de Ogoro, sumergido en una solución cristalina, lleno de tubos color rojo y verde inyectados a su cuerpo. Le faltaba la tapa del cráneo, permitiendo vérsele el rosado cerebro. Desde el recipiente intentó articular aullidos desesperados, pero apenas soltó unas burbujas rogando piedad.
Héctor abandonó el laboratorio despavorido. Llegó al computador central. Trató de manipular los controles con el afán de destruir la nave. La computadora comenzó a llorar.
—¡Por favor!… Snif… El objetivo: un mundo mejor… Para lograrlo… Snif, snif… Evitar… ¡Desconectar…!
Al accionar la botonera principal, conectó las salidas de emergencia. Traspuso la más cercana, saltando hacia el vacío. Segundos más tarde, la nave comenzó a elevarse hasta la mitad del cielo, saliendo disparada en dirección al horizonte hasta perderse de vista.
Después de la muerte de Héctor y la quema de Troya, nada de estos acontecimientos habría llegado hasta nosotros si los arqueólogos no encontraran seis libros escritos por un poeta sirio desconocido, residente en la corte troyana, los cuales permanecen en algún lugar de Utah, Estados Unidos de Norteamérica.
Una poderosísima bomba cayó en las trincheras alemanas del Marne, sembrando un tendal de víctimas. El trueno ensordecedor vaticinaba los relámpagos y, por supuesto, la lluvia. La artillería francesa efectuó sucesivos disparos a las mismas posiciones. Una luz enceguecedora pareció alumbrar a uno de los soldados en el momento de la explosión. La carreta que recogía a los sobrevivientes avistó al malherido envuelto en un mar de cadáveres.
El médico de la carpa de primeros auxilios gritaba:
—¡Cabo —dijo advirtiendo las jinetas—, trate de mantenerse despierto!
—Una luz… Una luz… Me salvó —murmuró el soldado.
—Debo comprobar la existencia de daños neurológicos. Enfermera, pregúntele la fecha de hoy.
La pausada voz de la mujer, en medio de los estruendos, surtió efecto en los oídos del cabo a manera de un oasis de calma.
—Cabo. Recuerde qué fecha es hoy. Luego dígame su nombre.
El cabo tardó en responder. Tenía los ojos cerrados, aunque parecía conservar aquella extraña luz debajo de ellos.
—Septiembre… Septiembre cinco de… Mil novecientos… Mil novecientos quince.
El médico no tuvo la misma templanza de la enfermera.
—¡No se duerma, cabo! ¡Dígame el nombre! ¡Vamos!
—Adolf… Adolf Hitler…
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