Letras: MELIA ALZATE PEREA y otros

NOCHE ESTRELLADA EN EL RÓDANO

por MIGUEL ÁNGEL RUBIO OSPINA

Eres amarillo Van Gogh.

No puedes negarlo, las pruebas son contundentes, ese color, es tu cardumen de pájaros escapados de tu pie. Creíamos ciegamente, los observantes de tu cuadro, que eran estrellitas.

El azul, Vincent, nos has hecho creer que es el agua del Ródano y no es más que el alma que se ha apoderado de todo el rectángulo de tu obra...

Serena, triste, suicida,...has inventado el azul suicida, quizá, como dice Galeano a cientos de años de historia y de kilómetros, para no matarte,...

para no matarnos.

¿Y esas barcazas abandonadas a la vera de la playa?

Ese eras tú, y soy yo,

solos...

CONJURO PARA ALEJAR AL

HOMBRE INDESEADO QUE SE QUISO

por PAULA ARCILA JARAMILLO

Limpio la memoria de tu cuerpo en mí

Todo rastro de sustancia

Tu humedad impregnada en mi piel

Barro las caricias y tu mano sobre mi espalda

Muero lentamente la energía de tu mirada

Y desempolvo mis concavidades y meridianos

Desinfecto uno a uno los poros que albergan la huella de tu tacto

Ahumo tus problemas, conflictos, tu dolor constante, tu ligazón con el pasado.

Quemo las emociones y sensaciones que despertaste

Conjuro tus violencias y hartazgos

Los endulzo con albahaca y salvia

Libero lo que pudo ser, tus frustraciones y las mías

Expando la vitalidad que aún me invade

Y abro el corazón para que la brisa cure la herida,

Jamás me hará daño la intemperie, me arropará su frío.

Transmuto tu aliento, tu deseo incontenible en la disposición al canto y fuerza creativa.

Limpio, limpio todo tu rastro en mí.

No hay tatuajes ni cicatrices

Como la pintura de la jagua y el achiote que se borra tras los días,

así el río de tu ausencia, purificará las horas próximas.

Agradezco cada instante en que no llegas

(¿es posible la adultez del corazón? ¿la maduración de su fruto?

Cómo mantenerlo meciéndose en las ramas, sin caerse ni pudrirse con el picotazo de cada pájaro,

¿cómo no volverse amargo y mantener la pulpa intacta?)

Limpio la memoria de tu tacto, la palabra que dijiste a medias y el amor inconcluso.

La intemperie es también luminosa, y el nido no siempre cálido;

Te libero pajarillo de la jaula de mi cuerpo, de mi néctar y mis angustias,

Y limpio con tus plumas cada punzón del pecho,

Ahora, como un armadillo de nueve bandas llevo el pecho flexible pero acorazado,

Me desnudo en esta laguna y dejo que se lleve tus sales,

Tu última sustancia.

ESPERANZA

por MARCOS ROGELIO RUBIO LÓPEZ (MÉXICO)

¿Qué esperas de la vida?

Es aspiración de los seres humanos

llegar a la cúspide realizados, felices,

plenos, llenos de salud,

en una amorosa y paciente espera con la capacidad

y la determinación de alcanzar sueños e ilusiones.

La esperanza es fuente de vida

en que se abreva sin temor,

es el sueño del hombre despierto

que con fe profunda sabe

que algo bueno brotará de nuestro interior

causando paz, armonía, tranquilidad y equilibrio.

La esperanza es luz en el camino,

nos ayuda a soportar dificultades y amenazas,

nos da consuelo y ayuda para liberar angustias,

salir adelante con la confianza suficiente

y necesaria en el presente

y expectativas firmes en el futuro.

La esperanza nos da ánimos,

positividad en los deseos,

es un ancla, un asidero moral

para no caer en el desaliento,

para no perder la serenidad

y alcanzar lo anhelado.

La esperanza es una virtud

otorgada para conseguir la vid eterna,

es alimento para el alma,

cultivarla es tarea colaborativa, e

s verde primaveral, alimento naciente,

amor y color de vida.

En la esperanza

se reconocen las fortalezas;

se mantiene actitud positiva;

se es generoso; se es agradecido,

humilde, sensato

y fuerte en la debilidad.

Mantente en el presente y construye

tu mañana con una esperanza viva.

RECUERDOS (ARGENTINA)

por YANIMA MARÍA CERIANI

Hoy he resucitado recuerdos Ausencias que dejaron de ser un pacto para no olvidar Cambio piedras por flores Y rumbos por estática Hoy he resucitado recuerdos Me siento extraña Sombras quedaron atrás En un baúl de secretos guardados Entre la cornisa y mi ventana Hoy he resucitado recuerdos despiadados y voraces Entre el limbo y la nebulosa En atardeceres subyacentes No me gustó lo que percibí He matado a mis recuerdos… Me convertí en la asesina de mi pasado.

MEMORIAS

por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"

En el Libro de las Memorias de los que piensan en el Nombre del señor, se halló este escrito: No prosperará la lagartija, si las hormigas no pasan por su lado. No prosperarán las moscas, si el mundo deja de querer ser corrompido. Y más adelante, en el capítulo de los enamorados, en buena grafía, decía: Gracias a las obedientes moscas, pude conocer lo putrefacto que tenías el corazón. Entonces, te perdono ¡ arrodíllate ! teme e invoca el Santísimo Nombre del Señor; su presencia bastará para que seamos limpios como perlas, y podamos amarnos y ser uno.

MIRADA PERRUNA

por HELENA RESTREPO

No se asusten, amores míos,

ahora que se transparenta mi mirada

si se encuentran con mis ojos

y una oleada de ternura los abraza.

Mis ojos son de doble vía…

¡Entren!

Llegarán directos a mi corazón

y sentirán el abrazo compartido,

un espacio infinito que los acoge,

pero no solo a ustedes,

a mucho más…

Por tanto, no se enreden en interpretaciones;

mi mirada podrá parecer perruna,

mas es tan solo que perdí el antifaz.

DESTELLOS DE LUCHA

por JHON JAIRO SALINAS

Bendigo a los obreros...

ellos son destellos de lucha,

maldigo su miserable sueldo.

Bendigo las sandalias

del buen y justo pastor...

Bendigo a los ángeles que cantan

para amantes desterrados...

Maldigo las injusticias...

Maldigo la voz pasiva.

Bendito sea el grito de revolución;

ella es nuestra bendición...

Mi lucha está de luto,

maldigo a los verdugos.

Bendigo el sudor del labriego,

cuánto será mi dolor.

Bendigo a los amantes pecadores a quienes no recibe Dios...

Bendigo la planta

en sagrada vida de arena.

Bendigo la azulosa montaña

de los valles y montes.

Maldigo al agiotista,

Bendigo al pianista.

Bendigo la tierra y la paz,

y maldigo la guerra.

Bendigo el vientre,

en parto de vida.

¡Ahh...! mi sueño está muerto...

maldigo la falsa democracia,

ella solo nos trae fiel desgracia.

"Maldigo lo falso con lo dudoso,

cuánto será mi dolor".

Bendigo a la madre y

glorifico al hijo...

Bendita la nieve pasajera...

Bendigo la flor que hay en tí...

"Maldigo el invierno entero

con el verano embustero"

Bendigo el alma serena

de las cosas...

Y, maldigo el silencio sepulcral

donde se prende el venenoso mal...

Bendigo la bandera

en la paz venidera.

Bendigo a la solitaria ave,

ella revoletea en la nieve perpetua

de justicia divina...

Bendigo a los muertos...

ellos descansan

en erótico panteón.

Amo la tierra con todas sus grietas,

escondiendo el amor

en amigas caletas...

PRISIONEROS POLITICOS

[Cuarta Cuita]

por XIMENA GAUTIER GREVE (CHILE)

Cómo quisiera recibir palabras tuyas

oir el toque tuyo sobre la mesa del patio

escuchar tus pisadas cuando llegas

pensar que solo fuiste al camino

que ya te encuentro en la quebrada

estoy mirando las matas ya llegas

y los perros bailan de contento.

Espejismos de la noche vacía

No resuenan tus cantos ni tus notas

melopeas intuitivas que murmuraban

las abuelas los veteranos sabios

como secretos que tú anotabas

aprendiendo palabras anudadas

lengua ancestral y prohibida

retener la memoria, también la historia.

A la aurora partiré caminando

a buscar los gendarmes y al gobierno.

Te secuestraron cuando protestabas

quemando ramas secas en medio del camino.

Lo poco que tu y yo traíamos

para sustentar los niños

se hizo mucho menos escaseando

mucho menos, vino el hambre.

Atravieso campos y potreros

¡cuántos kilómetros tendrán

que caminar los pies desnudos

para llegar hasta la cárcel!

Me miran, se burlan, no podemos regresar

allanaron la choza, destruyen todo

nos expulsan quitándonos la vida

te juzgaran por terrorismo

mapuche padre marido hijo amante.

Colibrí ligero del aire y la kantuta (I)

encadenado en calabozo hediondo.

(I) Extracto del © AMPARO MAPUCHE. [Defensoría de los indios de Chile] Largo poema en 1 Préambulo, 14 Reclamos y 4 Cuitas^por Ximena Gautier Greve

YA LAS LLAMAS ABRAZAN LOS TRONCOS

por DUFAY BUSTAMANTE

Al mirarte de lejos

puedo verte varias tardes.

Tomo distancia de todos los temas.

Ya las llamas abrazan los troncos,

la delicada caída acontece a ritmo de sol.

Entre tu cuerpo que se derrumba y el suelo

la intensa luz se fuga para mostrar las momias de la sombra.

Imagina caminar un continente

de seres que se incendian.

Ya no es tiempo de subir el vidrio de la vida,

le he roto,

en el lujo de omitir la historia de las generaciones:

vértigo del vacío en el derrumbe.

Ya las llamas abrazan los troncos,

nace de esta ternura el ánimo destructivo, arden

mientras se derrumban en la pasividad de su resistencia.

Desde la lejanía,

la amplitud del pesimismo

calcina las formas

de la montaña de ceniza nace un optimismo radical.

POEMA I

por MARÍA LUZ MELIA ALZATE PEREA*

Son las 10 y 26 de la noche,

me tope de frente con un hospital,

tiene la rutina higiénica de todos los días.

Afuera, el pavimento opta por un color gris anochecido

las llantas del ómnibus,

la luz y el grito de la ambulancia

con noticias de vida frágil,

el miedo y su olor

que ahorca el cuerpo y su sombra.

Adentro, donde se nace y se muere

tras la columna tiesa y fría

solo hay voces bajas,

resecas de tanta sed

miradas necesitadas de sueros,

cuerpos adoloridos por el trasnocho,

vestidos de color anti fluidos

que espantan el calambre en las manos

para coser la herida de la piel.

Adentro, nacen pasos blandengues

con noticias de un útero y su mar

que sostiene la vida y su algarabía.

Entonces, vi una mujer asustada y tímida

que se vivía sin querer

untada de otras sequias,

otras heridas

otras aproximaciones a la muertes.

*María Luz Meliá Álzate Perea (1993) Nació en el corregimiento San Antonio del Chami, Mistrató, Risaralda). Estudia Tecnología Agroindustrial en UNISARC, miembro del comité de Empalme generacional, de la Asociación de productores de café de Alta calidad. (ASOJARDIN CAFÉ).

Es hija de Margarita y nieta de Pascuala. Siendo la mayor de siete hermanos, creció acostumbrada al trabajo en el cultivo, y a valerse por sí misma. Su infancia, entre chapolas y almácigas cargadas de café, la identifica como campesina, mujer y poeta. Como muchos jóvenes de la zona, dejó el cultivo para encontrarse a sí misma, a fin de buscar nuevos rumbos, saber qué es vivir tras las montañas de Mistrató y regresar años después porque Mistrató se pega en el alma y de ahí no sale.

Su labor con los jóvenes del grupo de empalme generacional, es visibilizar la importancia del trabajo conjunto entre la familia, el empoderamiento femenino en el cultivo, la comunicación y el respeto. Su idea es que padres e hijos acuerden desde la voluntad cómo los hijos pueden aportar, no solo con trabajo sino también con ideas al cultivo que les ha dado todo.

Por esa razón con orgullo se dedica a plasmar la realidad de la mujer rural, entre versos y aromas.

Videos

MIL HORAS (COVER DE LOS ABUELOS DE LA NADA

JUAN CARLOS LÓPEZ LEÓN (Guitarra) - CARLOS ALBERTO RICCHETTI (Voz)

PARTICIPACIÓN EN "LA TERTULIA DE LOS MIÉRCOLES"

FERNANDA BURO

VIEJO RECUERDO DE UN LIBRO (Poema)

JULIÁN MARTÍNEZ

DECLAMACIÓN POÉTICA

JOHN HAROLD GIRALDO GUTIÉRREZ

ROBANDO VIDAS (VIDEO - CLIP)

MC - TIAN

Cuentos, ensayos y poemas

NOS ESTÁN MATANDO (Cuento)

CAROLINA HIDALGO

Salí de la casa. Un hombre de camuflado esperaba en la esquina. De soslayo pude intuir que me miraba fijamente, mientras apuntaba un revólver. Mi terror fue tan severo que me recosté en la acera contraria, y a la puerta de una vecina, aceleraba mis manos palpando al encuentro mi casa.

En el noticiero: Los Ufanadores inician el principio de la moda: empezaron fumando por encima del hambre de los chicos.

Después de las dos de la tarde, mi madre se encuentra desesperada, echándome a la calle, no de mal manera.

No acierto, por qué los Ufanadores sostienen aquella soberbia de cínicos cuando despreciando la "diversidad cultural” obligan a escoger salidas en inesperada decisión.

“La noche anterior: un grito de mujer, las moiras dionisiacas de un beso le querían arrebatar el color de sus labios. Llora y se sacude. Nosotras incapaces de preguntar por las razones de tan desgarrado sueño. Quedamos eléctricas. Los Ufanadores habían calculado la mentira destruyendo los bosques a razón de un lugar”.

El mundo había albergado desde sus principios un espacio para todos. De repente, la puerta se abrió y fui a dar adentro. Mis padres me recibieron en un abrazo. No dudé en cerrar todas las entradas de acceso a la casa. Asfixiada les decía que tuvieran cuidado:

─Alguien me vigila afuera─ les repetía; ellos no entendían mis afanes, mi madre impulsada por la curiosidad se asomó a la ventana para asegurarse de mis comentarios:

─Por supuesto, hay un hombre de tez blanca, cerca. No para de mirar hacia acá. Prendió una vela.

Mi padre me decía:

─Elvira nada te sucederá, nada. No lo permitiremos.

Y colocó dos bolsitas de manzanilla en agua caliente:

─Todavía es tu deber situarse en tu cordura; embarcar tus palabras por la Madre Tierra como una historia memorable.

(Publicado originalmente en el portal Nueva Gaceta

y reproducido con expresa autorización de la autora)

PRECEPTIVA Y PRAGMÁTICA

DE UNA HERRAMIENTA NARRATIVA

CARLOS ALBERTO VILLEGAS URIBE*

Para empezar es necesario afirmar que el recuerdo inventado e una restricción de carácter oulipiana propuesta desde Latinoamérica. Por lo cual es igualmente necesario precisar que el OULIPO es un movimiento literario de origen francés, conocido universalmente. Perec su integrante más representativo. Creado en el verano de 1960 por Francoise Le Lionnais y Raymond Qeneau. Asociación ludópata de escritores y matemáticos franceses. Intelectuales quienes propusieron como horizonte la Literatura Potencial. Una serie de restricciones escriturales para motivar la escritura creativa. Ejercicios de estilo, de Raymond Queneau, un libro angular. Se considera al libro Ejercicios de Estilo (1947), de Queneau, uno de los pilares y antecedentes esenciales de las propuestas de trabajo del grupo. Otra aportación sustancial de Queneau fue Cent Mille Milliards de Poèmes (1961), un libro compuesto por diez sonetos cuyos catorce versos pueden a su vez combinarse con los de los demás sonetos, conformando un sistema de permutaciones difícilmente agotable.

La reunión fundacional del OULIPO tuvo lugar en el restaurante Le Vrai Gascon, París. Jean Queval, Jean Lescure, Jacques Duchateau, Claude Berge, Jacques Bens, entre sus fundadores. La búsqueda de estructuras nuevas que podrán ser utilizadas por los escritores, su propósito. Le Lionnais reconoce dos tipos de Literatura Potencial: Literatura Potencial analítica y Literatura Potencial sintética. La lipo analítica busca posibilidades que se encuentran en ciertos autores sin que ellos lo pensaran. La lipo sintética constituye la gran misión del Taller: abrir nuevas posibilidades desconocidas para los autores antiguos”. Marcel Benobau y Jacques Roubaud acuñaron la siguiente consigna que pretendía definir a los integrantes del OULIPO: “Somos ratas que construyen el laberinto del que nos proponemos salir”. Georges Perec sintetizó el sentido fundamental del ideario oulipiano: “En el fondo me impongo reglas para ser totalmente libre”. Pretendían crear: “Literatura en cantidad ilimitada, potencialmente producible hasta el final de los tiempos, en cantidades enormes, infinitas para todo fin práctico”.

El siguiente abecedario (el mismo, una restricción) incorpora en su realización algunas de las restricciones oulipianas:

Abecedarios, bivocalismos, cronopoemas, dédalos, estas figuras ganaron hogar; incesantes juegos kilométricos, literarios mundos necesarios o paradigmáticas queninas, recursos siempre talleriles, uniendo, vibrantes wagnerianos xilofónicos yoes zanjados.

CARACTERÍSTICAS DEL RECUERDO INVENTADO

Se concibe el recuerdo inventado como una restricción de carácter oulipiana propuesta desde Latinoamérica.

A partir de un texto preexistente o pretexto el escritor narrará y presentará al lector, una nueva versión del pretexto.

La nueva versión del pretexto deberá ofrecer al lector una sensación narrativa de evocación.

Para lograr esa condición narrativa el escritor ficcionará diálogos, sucesos y personajes. De esta manera apropia narrativamente la compresión de GabrelGarcía Márquez:

«En periodismo un hecho que es falso perjudica todo el trabajo. Por el contrario, en ficción un solo hecho que es verdad legitima todo el trabajo. Esta es la única diferencia y estos embustes son el compromiso del escritor. Un novelista puede hacer cualquier cosa que desee tanto como él le haga creer al lector en ello.»

El escritor deberá señalarle al lector de forma expresa (antes del inicio de la narración) o de forma circunstancial (en el desarrollo del relato) que leerá o lee un recuerdo inventado.

A continuación un ejemplo:

MIBONACHI PARA EL SEÑOR DE LAS PESADILLAS

Miedo. Emoción jodida. Así contaba Gabo. En la emisora HJCK. Arturo Camacho Ramírez escuchaba atento.»Mis pesadillas me producen miedos extremos. Me han perseguido a través del mundo. Esos pavores los descubrí en mi temprana infancia. Recuerdo una pesadilla que tenía a los cinco años. Soñaba con un niño a quien le propinaron un balazo.Con los asustos a que me acostumbrara Papalelo para tenerme quieto. Con los fantasmas de la tía Petra en el cuarto del hospital. Y con los santos de cera en el cuarto de la tía Francisca. Es tanto el horror que no quiero despertar sino escribir para conjurar las pesadillas.

En el colegio de Zipaquirá fueron legendarios mis alaridos nocturnos por las terribles pesadillas padecidas.También en el centro de Bogotá en una pensión de universitarios de la calle del Florián. Domingo Manuel Vega, me despertó aterrorizado una noche que soñé con un fauno que subía al tranvía. Pude escribir el cuento durante varios días hasta que considere que ya estaba maduro para enviarlo a publicar. Ya me tenía la suficiente confianza y lo remití finalmente al suplemento literario del domingo del diario «El Tiempo». Años después supe que, desafortunadamente, el manuscrito padeció otras pavorosas pesadillas, fue quemado en las incendiarias manifestaciones durante El Bogotazo.»

FICHA TÉCNICA:

C.A.Villegasuribe. MPC20. 1E. P.U; Miedo.PT: 210. Cce: 1.555. Autor Mibonachi Progresivo en Clave veinte. Entrada única. Palabra Úmbral: Miedo. Palabras Totales: Doscientas diez. Caracteres con espacio: Mil quinientas cincuenta y cinco. Circunstancias: Recuerdo Inventado a partir de información suministrada por el Centro Gabo.

(Publicado originalmente en el portal ARRIERÍAS

y reproducido con expresa autorización del autor)

*Escritor, artista, gestor y periodista cultural (Calarcá, Quindío, Colombia, 1961). Ph.D. Sobresaliente Cum Laude en Lengua, Literatura y Medios de Comunicación de la Universidad Complutense de Madrid, UCM (España), con la tesis: «Psicogénesis de la risa. La risa como construcción de cultura». Tiene estudios de Maestría en Escritura Creativa de la University of Texas at El Paso, UTEP (Estados Unidos). Fue profesor universitario. Creó la cátedra Psicogénesis de la Risa en la Facultad de Psicología de la Universidad Javeriana (Bogotá, Colombia). Director de la revista Termita Caribe y del Boletín de la Red de Estudios Interdisciplinarios sobre la Risa —REÍR—, T.A. en la Revista de Literatura Mexicana Contemporánea en la Utep. Ha publicado los ensayos La caricatografía en Colombia: Propuesta Teórica y Taxonómica; Caricatografía y periodismo, y el libro de relatos Cuento contigo. Ha publicado en revistas de Colombia e internacionales. Fue becario del programa Becas de Alto Nivel para Profesionales de América Latina (ALBAN) de la Unión Europea. Como artista plástico ha recibido premios y menciones en los salones regionales del Quindío. Además, fue distinguido con la Orden al Mérito Literario Ciudad de Calarcá 128 años, con el Escudo del Departamento del Quindío por su aporte a la cultura y con el Premio Will Eisner (2017) en la modalidad Vida y Obra del Colectivo Cultural Comic Sin Fronteras (Pereira, Colombia.)

LAS COSAS Y YO

CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA

Observo las cosas, cada una tiene su estilo de ser, de consagrarse, de regurgitar su existencia, de diluirse en su herrumbre.

Amanecer incierto con alma de tiempo entre el cuerpo efímero de las cosas. Cuerpo peregrino diluyéndose, a todo instante, en la infinitud sin dejar rastro alguno, ni siquiera en la memoria del hombre consciente de sus arraigos. Las cosas caen, se quiebran, cuando se despedazan el ruido de su golpe se convierte en hecatombe, exclamaciones prolongadas, el entorno se deslíe, se pierde la noción del espacio. Así son las cosas, en muchas ocasiones las cosas nos dirigen, se tornan tiempo y dimensiones genuinas en los sentidos. Las cosas, unas veces bellas, de color multiforme, gestoras de regocijos, se toca, se inhala el olor del color, su contextura magistral, se admira la geometría de una mesa, de un caballo creado por el artista y así las cosas dejan de ser eso, cosas, para convertirse en esencia del espíritu rudo o del alma sensible. Las cosas, vericuetos de nada, la nada se arrastra en el vértigo de sí misma hasta revolcarse en el sinsentido. Cosas del devenir, cosas del plantío, cosas silvestres, extravagante mundo de las cosas. Acicaladas de terminología caricaturesca las cosas. Cosas insubstanciales.

Cosas para arrojar al vacío de la cuchara del hombre hambriento.

Periferia en las cosas. Cosas en la periferia. El uno en cada cosa, en todas las cosas, en alguna cosa. Cosa en los desvanes. Cosa de la misma cosa en cada charla. Se dice “La cosa está perfecta” mientras el mundo se derrumba.

…y se pierde la vida y se convierten en cosas Pedro, Marta los de aquella esquina donde vendían víveres al precio exorbitante de una cosa llamada carro último modelo o adobe bien construido en las afueras de la metrópoli. Seré una cosa de huesos rodeado de polvo y gusanos vivos y muertos, cosas de cosas. La vanidad es otra cosa mientras pululan en ella las cosas, vestidos, relojes, perfumes, mansiones y hasta la nada de ellas mismas. Cosas a la vera del camino. Cosas cimentadas en no sé qué. Tú serás una cosa más en las huestes del devenir. Van y vienen los días con sus cosas, un delirio y un negocio no consumado. Cosas de cosas. ¿Y qué son las cosas? ¿De verdad son cosas las cosas? ¿O las cosas solo son cuando las miramos, las poseemos? Una mirada y las cosas están ahí, otros vistazos y ya no están las cosas, una ojeada última y las cosas son un recuerdo, algo perdido en el abismo de cuanto pudo no haber sido. Cosas y cosas como el día de hoy. Hoy sin nombre, sin pasos para hacer su peregrinaje por el tiempo infinito, hoy pronto a convertirse en una cosa en la sepultura del pasado. Cosas y cosas por no escribir. Cosas y cosas por no vociferar en la calle de los asesinados. Cosas para el lunes, sí, para el domingo en la noche cuando se sabrá todo sobre una cosa importante.

Perspectiva del lunes, del domingo y las cosas. Cosas peculiares, cosas en el cajón imposible de abrir. Se despliegan las cosas en el basurero similares a ornamentos recién puestos sobre la herida del asesinado. Las cosas y yo… las cosas distantes, yo aquí en la mira del paso de la sombra encima de cosas aplastadas hace un instante. Las cosas y yo distantes, ellas cumplen su proeza de ser. Me acerco a las cosas, en un santiamén desapareceremos las cosas y yo, como si jamás hubiésemos existido. Las cosas y yo…

(Publicado originalmente en el portal EL QUINDIANO

y reproducido con expresa autorización del autor)

LA NUEVA ANUNCIACIÓN

UMBERTO SENEGAL

“Entrando a ella, le dijo: Dios te salve, llena de gracia, el Señor es contigo. Ella se turbó al oír estas palabras y discurría qué podría significar aquella salutación. El ángel le dijo: No temas, María, porque has hallado gracia delante de Dios”.

Yo no respondo por estas palabras. Hablen con Lucas. Pregúntenle a Lucas. Descifren a Lucas. Doy fe del nuevo evangelio que se escribe en las cuevas de Peñas Blancas, departamento del Quindío. Territorio de Calarcá. Este sí tiene que ver algo conmigo, aunque no soy profeta de ningún redentor. No soy apóstol de nadie. No soy evangelista de ninguna doctrina, de ningún hijo de Dios ni del Hombre. Soy vocero silencioso de las montañas quindianas. Soy el espejo de los verdes en el Quindío. Creo en mí porque todavía estoy vivo, pero en cuanto muera deberé cambiar de fe. Indispensable, para leer el comienzo de este nuevo evangelio de las renunciaciones, tener como fondo la canción Marian, interpretada por The Sisters of Mercy. Entonces la luz negra descenderá sobre ti y comprenderás. Si no comprendes, tampoco importa. Solo lee y escucha. En esta ocasión anunciaron a María que iba a parir muchas noches de tempestad. Muchas noches de tempestad. Si deseas, María, exígele al Emperador paraguas negros para los desventurados hijos de quienes no soportan los golpes de hielo sobre la espalda. O entre el alma. Exígele al Emperador. María no dijo nada, pero esperó paciente que en ella se cumpliera la Profecía de los Uricantes. No temía parir aguaceros porque de sus muslos brotaba sangre con frecuencia. Sangre con frecuencia. Cada uno de los apóstoles, y dejo constancia de historiador que ninguno de ellos era vampiro, aunque Jesús los convidase a beber su sangre, venía a beber la cantidad que ella les permitía. María, si deseas, puedes negarte y convocaremos entonces a la Mujer de las Primaveras. La hija de Lázaro el Resucitado. De Lázaro el Resucitado. En su familia todos esperan la llamada, dijeron a María las voces del muro, repitiéndole, no somos ángeles, María, no lo hemos sido nunca, María, no queremos ser ángeles, María, mientras el Mesías siga anunciándose en vano. Por eso eres necesaria. Con las hojas de los guaduales del Quindío haremos la cuna para tus tempestades. Vas a parir un diluvio. María, vas a parir un diluvio. Vas a permitir que tu bebé ahogue a gran parte del Pueblo Elegido. Todos los pueblos son Elegidos a la hora de morir o de perseguirlos en aras de cualquier idea. Alabadas sean las ideas y las filosofías porque todas ellas permiten que se pueda perseguir y asesinar a los hombres, con buenas razones de por medio. Amén. Con buenas razones de por medio. Y María recibió entonces la daga y el espejo.

Y María recibió entonces la daga y el espejo. Símbolos de pureza y virginidad entre los Uricantes. Recibió también la corona de yerbabuena fresca con crulongos azules alrededor, para evitar ser reconocida por los Luminosos. Repite, María, no deseo ser reconocida todavía como la santa madre de los diluvios. Y ella lo repitió, no deseo ser reconocida todavía como la santa madre de las tempestades, no, María, de los diluvios, sí, de los diluvios. Hasta cuando una de las voces le confirmó, estás inseminada, María, dentro de siete meses vas a parir al Navegador.

Ella se turbó al oír estas palabras. Y discurría qué podría significar aquella salutación. Toda la habitación olía a yerbabuena cortada recientemente. Olía a yerbabuena. María, no temas. Has hallado gracia delante de Dios. Vendrán los androides y tres cyborgs a rendirle pleitesía a las primeras gotas de agua de la tempestad. Anunciarán al mundo el regreso de la era de los hielos y del frío eterno. Y María recibió entonces la daga y el espejo. Y María recibió entonces la daga y el espejo. Símbolos de pureza y virginidad entre los Uricantes. Recibió también la corona de yerbabuena fresca con crulongos azules alrededor, para evitar ser reconocida por los Luminosos. Repite, María, no deseo ser reconocida todavía como la santa madre de los diluvios. Y ella lo repitió, no deseo ser reconocida todavía. Horbiger es el profeta. Déjate llover, María, no le temas a los primeros trozos de hielo que expulse tu matriz. Déjate llover, María. Serán como sonrisas. Déjalos que se derritan. Que se transformen en corrientes de agua. Turbulentas corrientes. Déjalas inundar el pueblo. Cada hombre será anegado hasta el fin de los tiempos. Te enviaremos el Dragón. Móntalo con tu hijo y vete a la montaña mientras es tiempo de hacerlo. Y María dijo: Que se haga tu voluntad.

Y se hizo su voluntad.

(Publicado originalmente en el portal ARRIERÍAS

y reproducido con expresa autorización del autor)