Atril literario. Invitado: JEISON A. MUÑOZ C.
- Arcón Cultural
- hace 2 días
- 13 Min. de lectura
ATAL DESOLACIÓN
por JHON JAIRO SALINAS
"Déjeme decirle que duele
en mi sed, su gota de humanidad".
(epígrafe J. Cortazar)
En fatal desolación,
muere la montaña,
ni ranas ni grillos,
entonan su canción.
Las esbeltas mañanitas
se pierden en el ocaso
entre las pocas ramas benditas.
Una libélula extraviada
en el espejo de la luna, desesperada busca besar
una gotica de agua.
¡Oh! mi taciturna libélula,
ya no se escucha
el trinar del río.
Una pequeña gota de agua
cuelga tímida sobre un hilito
de cristal.
Hay sed...
hoy el río es un manchón
de piedras ensortijadas
en un fino círculo de polvo...
Los niños van gritando
por el bosque...
agua, agua, agua.
Sus almas se detienen
en las venas de la clara sequía.
Las aves que viajan,
ya no tienen dónde parir
sus polluelos.
Los nidos están lejos de aquí...
¡Ay! las pobres golondrinas, que ya no pueden volar.
Oh! ¡Pobres avecillas que emigran a la tierra sin bosque ni mar...
Ya los árboles debieron talar
¿Por qué te asustas,
ave sencilla?
¡Umm! mis ojos el paisaje
no hay dónde mirar.
El apicultor exclama:
¡Las tiernas y adoradas abejitas
no pueden fabricar la miel...
¡Las condenaron a un largo viaje
de trágica hiel!
La tarde está triste,
gris y desplumada.
al pobre gorrión
no lo dejan cantar...
¡Ah!, si de aquellos bribones egoístas, hipócritas, capitalistas;
aún todavía sus fríos corazones siguen apelmazados en la onda
blonda de la pálida arena...
¡Qué pena! ya los lirios negros
no besan el jardín,
ni abrazan la brisa
bajo los retoños del polen.
La tierra murmulla
en refectorio traje de muerte..
Engristado río,
su espíritu aún viaja
en el viento del apocalíptico frío...
UNA DÉCIMA SOBRE EL SILENCIO
por JOHANA RODRÍGUEZ SUÁREZ
Calla todo, como antes veo,
escucho lo que hay dentro el silencio
me ata al centro
vuelvo a ser raíz andante
Me descubro en el instante
y no importa el qué dirán
Calla todo, no hay un planes inmenso este segundo allá afuera aguarda el mundo que me espere sin afán
LA MOSCA
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
Lo conocí
en la cena
de un plato de comida putrefacta,
que había quedado en la mesa,
el día después
del aniversario
de don Luis y de doña Ramona.
Nos habíamos
hecho amigos
hacía tres horas,cuando coincidimos
tomando las once
sobre el excremento
de Lucas,
el perro de
doña Sofía.
Joselo
-alias, Moscatell-,
era un mosquito
muy elegante,
nunca comía de más, y
siempre limpiaba
sus alas de ángel.
Tenía un racimo de ojos negros
que parecíanverlo todo.
hablamos de vernos
en el cementerio,
en la segunda hora
del día,
cuando iniciaran
las exhumaciones.
Lo esperépor más de
mil zumbidos de tiempo,
antes de empezara comer.
No llegó.
Cuando se llevaron
a Lucas,tampoco pude
verlo;
y en la Plaza del Mercado
nadie dio razónde él.
No quisiera pensarlo,
pero, algome dice,
que Joselo está muerto.
PADRE
por JOHANNA CARVAJAL
Padre, algunas veces te sentí en mis brazos pero nunca en tu corazón…
Del óxido pude sacar brillo,de las sombras, claridad.
De tu boca salieron palabras pero nunca con olor a azucenas…
A mis ocho años mis castillos de arenase derrumbaron con las olas de la soledad.
Padre ¿Acaso tu mirada quedó perdida en las estrellas?¿En un desierto inconcluso?¿O en un país lejano y extremo, repleto de frío?
Y los cursos, los trajines se fueron al pie del abismo,del aullar de los lobos a la media noche,de las sirenas cantando en medio de la batalla.
El destino estuvo marcado por los relojes,el bullicio, el fuego y la voz.
Y me sentí como un recién nacido que odia al mundo apenas lo mira.
Padre, me siento rota pero nunca mustia.
MIL VIDAS
por YANINA CERIANI (ARGENTINA)
Una verdad oculta
detrás de aquella máscara
Ya no sé si estoy desquiciada paranoica o desdoblada
A veces siento como si corrieradetrás de una sombra que me impide alcanzarla
Tal vez me he vuelto loca
Tomando mi vida número mil
Fraccionado mi destino
Y ahora como le explico al mundo
que voy tras su figura
que desaparece en cada esquina
En las noches me desvelo
sintiendo su aroma
escuchando sus latidos
sofocada por su aliento
Pero esta mañana
sentada frente al espejo
la vi por primera vez…
Era mi sombra
y con ella volví a morir una vez más…
POEMA
por MARCOS ROGELIO RUBIO LÓPEZ (MÉXICO)
Así como en el lejano horizonte
se entrelaza el mar con el cielo,
el Amor infinito de Dios
se entrelaza en el corazón del hombre
con inmortal inmensidad.
Dios se hace sentir
que somos Él mismo.
AYER
por MERARDO ARISTIZÁBAL
Píntame sapos en el cuerpo.
pero sobre todo en mi espalda;
no dejes de lado mis pies
y mi pecho.
Píntame muchos
y que alegres saltenpor mis humedades.
Píntame sapos lentamente
guiados de tu mano.
Deja que ella sea tu trazo y mi veneno.
VENDAVAL Y CAOS
por ESPERANZA RAMOS YAÑEZ
Caen sobre el rancho,golpeando como balas las gotas de la ausencia.
La hojarasca conduce emociones
que serpentean se agolpan formando remolinos turbulentos de nostalgias.
Las paredes se desangran
y se introduce el olor a muerte,vuelan las palmas de los techos,como las almas de los muertos.
Hierve el miedo caos de impotencia
y dolor
hace que me postre en la tierra
para mitigar mi culpa y no sentir más.
PIEL DE BOSQUE
por BENJAMIN ANAYA (MÉXICO)
I. Materia crepitante
Yo también tengo piedras ríos y mucho viento
mis paisajes escuchan sus chasquidos
el tiritar de nostalgias de lejanas cañadas
y desde el crujir de troncos acaecidos
bien podría recrear un universo de hojas secas
Porque fui bosque despertando escarchas
mausoleo de hogueras cuyos leños
amanecían apenas contra el frío
y entre perfumes pegostiosos de resina
guardé la lumbre que acurrucan los pedruzcos
Supe del aire entrecortado del peñasco
al respirar el día acantilándome yo mismo
dándome vuelo circular hacia los ecos
alguna vez creí divisar el paraíso
entre el brumor humedecido de las rocas
A pesar de las lluvias que aún me mojan
llevo en mi espalda algún hato de maderos
que iremos colocando diagonales
entre mis piedras preciosas si se encienden
para arrullarle a los grillos mi silencio
A mí también me dulcifica el fresco
correr alegre de algún arroyo umbrío
Yo puedo atravesar mi vista como un rayo
y adivinarle la edad al charco constelado
o cristalizarle al fósil miles de años
Al arrojarme al cielo cada noche
no busco nada sino perder mi rastro
En pos del cosmos terrenal vuelo a diario:
este extravío planetario y asteroidal surge del árbol
que no ha alcanzado a enraizar mi viaje errático
II. El húmedo concilio
Hasta las piedras quisieran retener el musgo
para que fuese como el querer eterno
pues si los troncos le brindan su refugio
desde su sombra tejida al terciopelo apenas perceptible
pudiera olerse al fin su terregoso silencio entre guijarros
Baja neblina para perder la lluvia
que se aparece muy quieta abriendo poros
y suele extenderse entre los ecos milenarios
pues van cayendo los troncos sin aviso
con filigrana de gotas se hinchan cortezas
Tanto cariño el bosque entre sí tiene
que sus perfumes y esencias multiplican
aquel aullar de lobos el ulular de búhos
y en el nadir de paisajistas sombras
esconde huellas de amor de sus criaturas
Para reconciliarme con esta piel de bosque
serenamente hurgué en su húmedo cariño
primero la tristura emparentó a las hojas
buscando acaso volar con ellas crispándose a sí misma
pero el otoño siempre dispuso lejanía
Yo ya no pude nunca encender aquel glorioso
amanecer entre oquedades y musgos inauditos
cobijarme en el verdor de sus preciosos líquenes
ni amamantarme de gotas de capullos
de aquel rocío insoportablemente manantial
III. Paisaje de estertores
Yo no quisiera recordar de mi boscosa amante
la ausencia de refugio en las tormentas temporales
Antes le plantaría con mi ensueño una semilla
que fecundase intensa sus majestuosos valles
quizá para mirarla ascender de entre las flores
como un vapor de aromas
cantado
cual neblina
Con ese cántico que sus perfumes silben
al balancearse en los besos de pestañas
debiéramos procrear los valses oscilantes
para arrullar al bosque
en cuya piel darnos cobijo
Incandescente sería
por siempre
amanecernos
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METAMORFOSIS DE UN NIÑO
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JOHN FERNANDO CÓRDOBA
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CANCIÓN DEL PARO
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CUENTOS, ENSAYOS & PROSA POÉTICA
QUISIERA SER
por JEISON ALEXÁNDER MUÑOZ CASTAÑO*
Quisiera ser un amante positivo, sin engaños ni traición alguna que tuviese por la mujer que vi en un salón lleno de abundancia y amor hermoso, ser el hombre enamorado, el que se entrega a la mujer en cuerpo y alma; y ver la flor del ocaso en un cañaveral de pasiones.
Estoy enamorado y no sé qué girasol tocará mi corazón de amante bohemio, sin embargo, se me pasa por mi ilustre cabeza la idea de quitarme la careta de hipocresía que hay en mí y ser el ferviente admirador de un sueño plasmado en el cantar de una sirena encantada, que resplandece mi cuerpo con la cálida noche, que mira las constelaciones de estrellas que está dispuesta a cambiar una lágrima por una sonrisa.
Cual la alegría de un quisiera ser en la lejanía de un porvenir, a sabiendas de un concepto en el que el sexo me tomó por sorpresa, ante el hombre infeliz que era, y tan sólo tú cambiaste el ambiente en el que vivía, mi respiración que arde en tu candor; es la idolatría de mi existencia hacia lo innovador de mi experiencia; quisiera que el viento me tocara con el detalle de lo increíble y grandioso.
Jamás de ser un hombre porque con tan sólo una experiencia que me ha dado la vida, mi fortaleza no escarmienta cuando veo lo fragante de tu aroma, que como una coliflor suaviza lo perfecto del afamado concepto que tenía la palabra de mi aliento cruel y despiadada que sin querer buscaba la piel de una mujer exótica y encantadora.
*Desde que nació, su la vida de este chico ha sido difícil, pues ha pasado por circunstancias de salud difíciles. En la parte de salud ha tenido muchas complicaciones, sin embargo, fue operado seis veces y en las seis veces ha salido positivamente bien. A pesar de todo esto en la parte académica sacó sus estudios adelante, gracias a su esfuerzo y dedicación en el 2011 sacó su primer libro “MI GRAN ILUSIÓN”, y esta vez va a sacar su segunda obra literaria; en JEISON encontramos un joven emprendedor y luchador en sus objetivos de vida.
LA MUJER, MATRIZ DE FUERZA Y RESISTENCIA EN PATIO DE BRUJAS
por JESÚS ALBEIRO ZULUAGA LÓPEZ
Hoy no danzo; lloro, resisto y espero por la paz junto a Erika y el grupo Teatro La Memoria
Jhonattan Arredondo, te abrazo
Vivimos en un país de sentimientos viscerales, atravesado por su historia álgida en la que sus hijos más vehementes se embeben en el cometimiento de desafortunados actos contra la dignidad y la vida, y sus más sensibles hijos, a su vez, resultan en la posición de víctimas de los primeros. Vivimos en un país que ha sido históricamente fragmentado bajo los intereses de mecanismos de poder. Los defensores de la vida, históricamente, nos hemos jugado la existencia en un campo aparte al atrapado por una minoría oligarca.
Es la historia de la escritora, poeta y docente Erika Gómez Sánchez y la de su linaje femenino; pero también la de miles de colombianos en todas las regiones del país. En “De mujeres, putas, brujas y otras bendiciones”, la poeta escudriña en las historias de sus mayoras las afrentas que, como en su familia, fueron cometidas con naturalidad aterradora en los rincones más apartados de Colombia. En formato de monólogo y actuado por ella misma, es incluido en el Baúl de la Esperanza de la Comisión de la Verdad, y, más tarde, adaptada por el dramaturgo y director Miguel Ángel Rodríguez a obra de teatro convirtiéndola en la hoy célebre Patio de brujas.
En grandes ciudades del país, el grupo Teatro La Memoria, ha encontrado eco en públicos que, en sus sentires, resultaron ser uno solo disgregado. El pasado miércoles 18 de marzo, el turno fue para el público de Santa Rosa de Cabal.
Cayendo el día, y en reiteración de la cualidad de verídica de esta obra, la noticia del asesinato del hijo del poeta pereirano Jhonattan Arredondo precedió mi rezo contra la violencia y la apertura de los telones en el Parque del Machete. De manera abierta y en perfecta sincronía de situación, tiempo y lugar con su público, el grupo Teatro La Memoria cruzó los telones que surcaban el parque y con la voz de su autora, dieron inicio a la obra de teatro:
«Soy de Patio de Brujas. De allá, del cañón del río Cauca, que divide a los conservadores de los liberales. De allá, de lo poco que queda de Tacurumbí. Mi bisabuela Evangelina enviudó cuando tenía 12 hijos, a causa de la macheteada que los conservadores le metieron a don Ángel. Poco después se casó con un Gómez, godo hasta el tuétano»
La vereda chinchinense que hoy lleva por nombre La cachucha es la misma que en otrora se llamara Patio de brujas, el mismo patio de las mujeres que Erika evoca, recuerda y conmemora. En sus escenas, la obra enseña momentos en el Club Machete, que recuerdan el porqué del nombre del lugar: para cada nueva cosecha se estrenaban dos o tres viudas, que se sumaban al grupo de viudas que llegaron al lugar desplazando sus dolores y sus ausencias y tomaron, y seguirían tomando, por oficio la prostitución y las artes adivinatorias para sobrevivir, y sobrevivir a sus crías, en los momentos lejanos a las cosechas.
La obra avanza alternando sorpresas, risas y llanto entre ramadas, cafetales y lugares de la casa. Lejos de magnificar, como es hoy convencional, los escenarios cafeteros elevando odas a su apariencia, la representación expone y denuncia realidades muy diferentes a las de gozo, magnificencia y gloria; el miedo por la amenaza, el dolor por la muerte, la nostalgia por la ausencia, son entre el mazo las cartas que les toca, sin opción de cambio, a quienes habitan y viven el día a día en Patio de brujas.
Luego, entre obreros que van y vienen, marineros de la vida, del cafetal y del río Cauca que ruge sus muertos, quedan siempre las mujeres, as de hombres honrosos y de canallas. Mujeres llevando una insufrible carga sobre su humanidad, la de su validación en tanto su servicio: no entendida de otra forma para las gentes su razón de ser. Mas, víctimas del abuso, la violencia y del pacto social de silencio ante el vilipendio diario, se sostienen en la fuerza de su cofradía construida sobre la maternidad y el cuidado, cuidado incluso de sus agresores, pasados, presentes y futuros, porque el peligro nacía ipso facto de cualquier lugar del plantío, o de la casa. Y la indiferencia, roca con filo, actuaba como candente cicatriz.
La violencia, y la mala muerte, no daban respiro a la vida. Vaticinios, jarabes e infusiones eran suministrados por las brujas a inquietos, madres y enfermos, mientras se mantenía y se expandía el único mal tras cuyo paso no hay remedio: la violencia. Y eran las mujeres, al final del día, de llanto fuerte, quienes salvaban y edificaban, sobre escombros morales, un nuevo día para vivir; una nueva vida cada día.
Son y han sido, como estas mujeres representadas, las mujeres, el pilar de la resistencia y la matriz de la fuerza: de la memoria; del territorio; del hombre; de la vida.
Su paradoja: es ocupar tal importancia social e histórica desde un lugar de menosprecio.
El llamado: no es a la conmiseración, sino a la defensa y dignificación de las mujeres, y a la visibilización de sus luchas. Tal es el ansia que provoca esta obra, que es reconstructiva, que se retroalimenta de sí, de la violencia maldita que no cesa y del testimonio y resistencia valiente de miles de mujeres que identifican en ella su historia, la de su hermana, tía, abuela y tátara.
LIUBANOFISMO EN EL MICRORRELATO
por UMBERTO SENEGAL
Explica Max Picard: “No es posible representarse un mundo donde solo exista la palabra, pero sí podemos representarnos un mundo en el cual solo exista el silencio”.
La representación gráfica y escritural de ese ámbito narrativo que, sin eludir por completo la palabra, utiliza el mínimo de estas como señales de cuanto acontece a pesar del silencio, o la inexistencia de señales concretas, es elemento básico del subgénero que denomino Liubanofismo narrativo. El conde Fedia Liubanoff fue un personaje inventado por el escritor Giovanni Papini, en su vigente libro Gog, quien con grumosos argumentos poéticos, en el capítulo titulado La industria de la poesía, presenta a Gog un libro de poemas compuesto solo por títulos, máxima decantación de la página, donde emergen individuales perspectivas que el lector tiene del mundo al cual se asoma con la lectura. Dos silencios semejantes avivando diferentes emociones: el silencio premeditado del narrador, facilitando un mínimo de palabras para que nos relatemos la historia sugerida. Colma de rutas interpretativas al lector al no delinearle derroteros de lectura o comprensión. Es el silencio inicial. Y el silencio del lector, encontrando espacios vacíos, sin palabras ni señales, no solo para atender sugerencias del narrador y observar hacia donde este señala sino para construir, también, otro universo. Ambos silencios originan el esencial: la historia no contada que puede quedarse solo en el título. O en palabras iniciales cuya estructura son los vocablos conclusivos. Si su proliferación condiciona al lector para que acepte cuanto se le relata o no se le dice, o se le dice poco y solo se le barrunta cuanto se relatará y sin embargo no se describe, induce a este a fantasear sus propios universos. “Ha pasado un ángel”, es el místico dicho entre personas que dialogan y de improviso les sobreviene un intervalo de silencio. Este tipo de microrrelatos, con características de broma al lector, facilismo narrativo o juego frívolo, para muchos narradores es un creativo ejercicio literario de narratividad sintética, no descartable como sugestivo recurso cuentístico. En su libro Signos, para Merleau-Ponty “tenemos que considerar la palabra antes de ser pronunciada, ese fondo de silencios que siempre la rodea y sin el que no diría nada; desvelar los hilos de silencio entrelazados con ella”. Los lectores lo son de palabras y silencios, interrupciones, sombras y penumbras, espacios en blanco o negro. En el liubanofismo, a partir del enunciado, del título o del signo, se develan otros hilos del relato no imaginados por el autor del texto. Dijo Plutarco: “Nunca una palabra pronunciada ha prestado tantos servicios como, en muchas ocasiones, una palabra que se ha sabido retener”. Un microrrelato de naturaleza liubanofista contiene de cero a 20 palabras. Necrofilia.- Todavía no encuentro la mujer ideal…
DESENTRAÑISMOS 115
por CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA
EL MIEDO FUNDA dioses; la lucidez los desenmascara.
LA CONCIENCIA ES el lugar donde la vida se mira vivir.
LA MEMORIA NO guarda el pasado: lo vuelve a respirar.
PENSAR ABRE VENTANAS donde antes había paredes.
TODA MIRADA CONTEMPLA al mundo que toca.
EL TIEMPO NO pasa: nos atraviesa.
LA DUDA LIMPIA el cristal de la certeza.
EL PODER SEDUCE; luego exige rodillas.
EL POLÍTICO PROMETE futuro; raciona miedo presente.
QUIEN RENUNCIA A pensar, vota obediencia.
AMAR ES QUITARLE al ego su trono.
EL TIRANO PRIMERO nace en la indiferencia ajena.
EL AMOR NO salva; revela cuánto somos capaces de ser.
LA FE EMPIEZA donde termina la costumbre de obedecer.
REZAN MUCHOS; pocos se atreven a escuchar el silencio después.
QUIEN TEME PENSAR, llama peligro a la libertad.
HAY TEMPLOS LLENOS de rodillas y vacíos de conciencia.
LA COSTUMBRE CONVIERTE lo absurdo en paisaje.
EL APLAUSO DURA un instante; la coherencia, una vida.
SIN CONCIENCIA, la inteligencia estafa.
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