LOS CIELOS SE RASGAN DE NUEVO
por ONÉSIMO VÁSQUEZ POSADA
La tarde con su espeso bálsamo ha perdido su acritud,
vahos de ejidos recién quemados a lo lejos
sudor de peones que huyen hacia los cerros,
monarcas amenazados en la espesura.
Reinas crueles que emergen sacrificando todo a su paso
y el sol que germina iluminando los combatientes en las torres;
cárceles en lontananza hacia las alturas del puente levadizo
ventanales que esconden arcadas e infantes huérfanos,
cuernos de unicornios que pugnan con los envenenadores
(disfrazados de alquimistas en las sombras)
Altanero el caballo galopa en las colinas
hechizado,
venturoso y vasallo
ensangrentado en el latido de los guerreros.
Luego la tropa, los infantes con ojos de ángeles abatidos
en el abismo
del teatro de la batalla;
por fuera del corral verde que gime en el bosque
hacia los campos de la alabanza.
El bien y el mal desafiados frente a nuestro espanto,
sé que seguiremos prisioneros de la fuerza de su encanto
del umbral de la luz hacia los campos sembrados de estrellas.
Los cielos se rasgan de nuevo sobre los impíos
que agotan las viñas,
pantanales que recorremos diariamente en la derrota.
Llanuras transitorias del ensueño
corrientes del rio y de la siembra.
La vigilia atroz antes de la lucha
y los fantasmas de las cosechas aliados del verano.
II
Yo era un infante mas
cruzando los cultivos abrasados de la guerra
maizales yermos con familias de pies oscuros
clamando su jornada en los escaques.
Y como el trigo renace en el pan y en la alegría
yo renacía entre los campos de la cólera
era ingenuo en compañía de aquellos espíritus deleitantes,
y como nubes de los cielos se esfumaron en las hierbas.
Pronto llegara la hora de emigrar
Hacia los caminos en las montañas azules.
Entre la luz y el crepúsculo de lo creado.
PRIMER DUELO
por XIMENA GAUTIER GREVE (CHILE)
«Callar desde hoy es imprudente”… (José Martí)
I
Sobre las colinas azules de los mares fríos, en los delicados pétalos de las brisas y las piedras están cantando las angustias y el alba. Vienen acercándose como nubes enrojecidas, como vuelos de la inmensidad de los planetas que deslizan ruidosamente sin pedir permiso Los hombres y mujeres que fueron sangre nueva van acercándose a las puertas de sus viajes, con los corazones recogidos de tanta carga rojos corazones que aún están esperando, mirando caer tinieblas que también son rojas protegiendo la hierba al borde del camino enlazando el agua y el sol en sus conciencias con el alma cargada, con el alma cargada Aún inflamados los pechos se levantan y a pesar de todos los terrores y del compromiso del silencio con la cobardía, los jilgueros trinan y gritan los cormoranes nadie puede acallarlos ya nunca más porque Chile tiene una cita con la Verdad,
en este preciso recodo de todos los caminos: aquí y ahora nos dimos cita, camaradas, sin saberlo siquiera, sin ni siquiera saberlo, porque el Destino pone los hombres cara a cara con sus actos y decisiones presentes y pasadas, frente a la Historia y a todo futuro posible. Hace mucho tiempo que nos cayó encima la curva siniestra de los conspiradores. Hace mucho tiempo que nos enderezamos y desenmascaramos a los viles felones confundidos en las dagas amarillas del crimen y del odio más abyecto. Pero esta es la historia amarga y triste de la muerte del poeta más amado, la historia de la muerte de Chile consagrado. Eran las cuatro de la madrugada. En la pequeña radio a transistores del poeta una voz conmocionada trasmite desde Argentina la inminencia del golpe de estado chileno: en Valparaíso sublevada, la Armada se movía. -«¡Felonía!»- gritó el gran albatros blanco abriendo inmaculado sus largas alas perfectas, al entrar sin temor alguno ni renuncio al círculo de las balas que lo acribillaban abriendo la puerta de la esperanza desesperada, de esa funesta Primavera, esa Primavera funesta. Pero más allá, lejos de Santiago y las bombas cayendo como las lágrimas de los años que vendrían, en las aldeas y los campos del verde intenso, recorriendo la brisa inmortal de la Isla Negra el gran poeta de los mundos abiertos oyó el último canto del compañero amigo, cayendo como caen los robles en el incendio, con la bandera en llamas. Yo no canto al presente ni al pasado solo el airado futuro voy construyendo por eso te llamo, hermano, hermana, niños porque estoy llamando a nuestra patria, aquella que dieron por muerta siendo que solamente estábamos sanando las heridas tras la masacre: ¡Porque sépanlo ustedes y sépanlo bien que las ideas no mueren y que el futuro es humano y no bestial! ¡Porque sépanlo todos y no lo olviden jamás que somos la sal y el agua de este mundo que no se pueden matar, porque no tenemos fin!
Y ME VOLVÍ ADICT@
por PEDRO ARTURO SOTO BURITICÁ
A la tranquilidad, a la libertad, a la paz y a la soledad.
A no tener que dar explicaciones de nada a nadie.
A ser feliz con alguien, a pesar de alguien o sin nadie
Y me volví adict@...
A regalarme todo el tiempo y espacio que deseé a mi mism@.
A no mendigar atención y cariño.
A no regalar a cualquiera la oportunidad de entrar en mi mundo,
en mi mente o en mi corazón.
A disfrutar de los días de lluvia, como los días de sol.
Y me volví adict@...
A brillar con luz propia, a valerme por mi mism@.
A olvidarme del calendario y creer que siempre es Domingo.
A quererme y hacer valer el amor propio.
A sonreír y agradecer por todo.
Amor propio no es pensar que eres perfect@ o creer que eres físicamente hermos@, eso es vanidad.
El amor propio es cuando reconoces la verdad.
Cuándo reconoces tus carencias, tus límites, tus defectos y te aceptas, te amas y eres feliz a pesar de todo.
Y a todo eso, me volví adict@ poco a poco.
BASTET
por JOHANNA CARVAJAL
El sistro arrulló
a los pequeños
cuando eran tomados
en brazos.
Desde el Nilo
la música
sonó al vaivén
de las palmeras
y el calor
sobre las pieles desnudas
ahuyentó la maldad
de las voces de hielo
y cuando estos se fueron
los gatos salieron
a caminar
para agradecer
al Sol.
PLANETARIO
por LEONARDO RAMÍREZ MARTÍNEZ
Salimos de Camilo Torres a ver las estrellas
Y terminé perdido en el espacio de su presencia
Buscándome en las galaxias que nacen cada segundo eterno en su mirada
Y todo fue el big bang al alcanzar un beso
EL DÍA QUE FUI POESÍA
por YANINA CERIANI (ARGENTINA)
El día que me apague Seré poesía Ella es Ante mis ojos Una bitácora del tiempo Esa ineludible satisfacción Entre el deseo de amar Y el deseo de morir Oh poesía que será de mí Cuando cierre mis ojos Me sentire desamparada En ausencia de versos Encallados en la arena Como barcos añejados Sin ti A oscuras Así Levitando Silenciosa como un péndulo sagrado Frágilmente Murmuraste en mi oído Soy la imagen de tu anhelo Y así Sin más Me desvaneci Y entre tus lágrimas Me hice polvo Y allí Entre instantes Fui poesía
CÁBALA
por MERARDO ARISTIZÁBAL
El amor Y el desencanto Tienen Un pacto Que Se disuelve en pranto.
A DON MANUEL
por AÍDA RAQUEL CAVAGLIATO (ARGENTINA)
¿A dónde te fuiste, abuelo,
con tu pequeñez,
a paso corto, ligero?
¿A dónde te fuiste, abuelo?
Esperando regreses,
te busqué por las noches
para inventarme el reencuentro.
Ya no está más Don Manuel
siguiéndome por la casa,
ni mareando con preguntas
que nunca molestaban.
Me subía a su nube
de historias repetidas,
que a veces daban risa.
Abuelo… ¡Cuánto te quiero!
¿Estarás en el Cielo?
Siempre te recordaré
paseando a mis hijos.
¡Abuelo, abuelo!;
¿Tendrás llenos
los bolsillos de caramelos?
Quién preguntará ahora:
“¿Llegaron los chicos?”
“¿Llevaron saco?”
“¿Hace frío?”
¡Te quiero, abuelo!
¡Suegro querido!
POLIPENSANTE
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
Estoy muy contento de que Dios sea Dios y de que yo un cualquiera, pues, por nada estaría dispuesto a lidiar con esta humanidad -contaminadora y pendenciera-, que ya desea habitar otros mundos, como si en el propio no se bastara ni cupiera.
SILENCIO
por MAYA POPPE (CUBA)*
Silencio y un abismo vacío creciendo
y tus labios sin vida
mintiendo.
Silencio y la soledad insulsa, hosca,
llenando cada agujero,
cubriéndolo todo,
helando momentos.
Silencio
y el tic tac del reloj impasible,
marcando el tiempo,
quemando recuerdos,
disolviendo sentimientos.
Silencio
y el adiós que hoy saluda,
promete nuevos comienzos,
se burla, se ríe.
Me mira...
Lo entiendo.
*Hola soy Mayelin Rodriguez, nacida en La Habana, Cuba. Rodeada de historia, de mar y de libros desde muy pequeña comienzo a tener inquietudes literarias. La primera novela que me leí con 10 años fue Madre de Gorki, desde ese entonces supe que mi mundo era la literatura, el arte y la enseñanza.
Estudié idiomas y comencé a adentrarme en la cultura de la Comunidad Sorda como intérprete de Lenguaje de Señas Cubano, ya hace más de quince años que trabajo con ellos.
Escribo bajo el seudónimo de Maya Poppe. Disfruto muchísimo de escribir relatos y cuentos y comparto esa pasión con mi esposo con quien tengo varias colaboraciones. Estoy escribiendo dos novelas y, hace solamente un año, gracias a mi profesor de Literatura, descubrí que puedo escribir poesía.
¡Me encanta enseñar! Así que me uní a un programa totalmente voluntario en donde enseñamos a los jóvenes escritura creativa. El proyecto se llama Academia Wattpad y ya tuvo su primera promoción.
Actualmente me preparo como prologuista y trabajo en la creación de una Antología Poética junto a varias poetisas de Latinoamerica y España, juntas deseamos destacar el papel de la mujer como estabilizadora de la sociedad.
VIDEOS
POESÍA UNDERGROUND BETSY, BETSY, BETSY;
EL DUELO, YO SIENTO (MUSIC POE)
ALEXANDER VÉLEZ GONZÁLEZ
DECLAMACIÓN
JOHANNA RODRÍGUEZ SUÁREZ
ENTREVISTA
JAMES LLANOS GÓMEZ
EN LA PLAZA "CHE" DE LA
UNIVERSIDAD NACIONAL DE COLOMBIA
MERCEDES VIVAS BENÍTEZ
PRESENTACIÓN DE LA
ESCUELA DE CUERDAS PULSADAS DE VILLAPINZÓN
Dirección: JULIÁN GUTIÉRREZ HERRERA
CUENTOS, ENSAYOS & PROSA POÉTICA
DOS MIBONACHIS
por CARLOS ALBERTO VILLEGAS URIBE
Mibonachi para buscar 777.777 veces a Perec
Volver a recorrer 70 calles de París. En busca del gran literato George Perec. Esperando que se produjera la deseada sincronicidad. Término del escritor Jodorowsky para las casualidades. Situaciones que los católicos prefieren denominar Diosidencias. Pero con una restricción oulipiana de búsqueda. En la calle 7 y sus referentes. Y recorriendo 7 veces aquellas calles 7. 7, 27, 37, 47, 57, 67, 77. Especies de espacios signados por números 7. Las calles, modos de empleo, podría llamarse. Una muy singular búsqueda oulipiana por París. Las 777.777 sorpresas que ellas pueden brindarte. Lugar: la Fontaine de Saint Sulpice (café).
Desde donde Perec intenta agotar un lugar. Mientras asciendes las interminables escaleras de Villín. Marcando en el ascenso cada séptimo escalón. En una búsqueda frenética del parque Belleville. Desde donde esperas contemplar la torre Eiffel. Las gabarras del Sena pletóricas de turistas. Y brindar por un amigo como prometiste. Para que pueda verla desde tus ojos. Mientras Perec registra meticuloso las rutas parisinas. La ruta 86 va a Saint-Mandé. Finalmente no dobla en la rue Bonaparte. Toma por la rue du Vieux-Colombier. La 63 va a Porte de Muette. La 87 va al Champ-de-Mars. La 70 va a la Place Hayem. La 84 dobla en la rue Bonaparte.
Ficha técnica
C. A. Villegasuribe. MSC7. E1. P. U.: Volver. P. T.: 210. Autor. Mibonachi sostenido en clave siete. Entrada única. Palabra umbral: Volver. Palabras totales: doscientas diez.
Mibonachi para un encuentro anacrónico entre literatos
Deslizarnos por la escalera de la casa. Hasta alcanzar las profundidades del mundo subatómico. Región donde vibran incesantes las partículas fundamentales. Territorio singular de la teoría de cuerdas. Donde suceden los fenómenos de la cuántica. La superposición, el entrelazamiento entre otras realidades. Como el misterioso, inasible, Bosón de Higgs. Improbable fuente de energía para trenes subatómicos. Los 777 inimaginables trenes donde ellos dialogan. Nos referimos al anacrónico encuentro entre literatos. Entre el inconmensurable argentino Jorge Luis Borges. Y Perec, el obsesivo integrante del Oulipo. Un encuentro sólo posible desde la imaginación. Trenes pletóricos de espejos, tigres y laberintos. De especies de espacios acotados con prolijidad. Donde Borges es el hombre que duerme. Mientras Perec intenta agotar un lugar parisino. Y se suponen innumerables imágenes de París. Entrelazadas con las escaleras de calle Villín. Y los mágicos rincones del Parque Belleville. Desde donde es posible contemplar a París. Ensoñando con historias de la mítica ciudad. Los millones de turistas que la visitan. Las buhardillas que cobijan sueños de gloria. Los artistas creando en la plaza Montmartre. Así como ascensos interminables al Sacre Coure. Desde donde se contempla la torre Eiffel. Mientras las gabarras recorren el río Sena. Ilustrando a los visitantes desde gangosos altoparlantes. Con un catálogo de datos y propósitos.
(Publicado originalmente en el portal LETRALIA
y transcripto por expresa voluntad del autor)
DESENTRAÑISMOS 138
por CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA
DIOS ES nombre y pronombre en mi sangre.
LOS DIOSES de las iglesias son un desastre metafísico.
CUANDO SE encasilla a Jesucristo como Dios de las iglesias, el omnipotente pierde su belleza terrenal.
LAS RELIGIONES prostituyeron el nombre de esa energía llamada Dios.
PARA LOGRAR ser inmortal, es necesario vencer la ley de gravedad de nuestras enfermedades.
CUANDO DESPERTAMOS la capacidad de asombro, reconocemos al yo dormido dentro de nosotros mismos.
LA POESÍA es luz concreta de la sombra y, a la vez, sombra tangible de la luz.
ES UN déspota del arte de vivir, el artista que no vive de manera poética.
EL “CRETINO fosforescente” observa solapas sin interesarse por leer libro alguno.
QUE OTROS masturben sus egos al verse reflejados en el pantano de la fama. A mí, me basta con disfrutar la literatura sin esperar nada a cambio.
SER OBJETIVO ante sí mismo equivale a develar nuestros enigmas más devastadores.
LA CORTINA de humo refleja la capacidad que posee el mediocre de ser más estúpido.
EL AMOR a la vida se pesa en la misma balanza donde se equilibra el bien y el mal.
INTRODUZCO EN mi bolsillo roto, pedazos de luz de la tarde aquella cuando te olvide por segunda vez… El amor…
ENTRE LA estrella y la hormiga, hombres sin mirar hacia el firmamento, sin prestar atención a la tierra donde sus pasos caminan a prisa mientras sucede el milagro de la noche y el prodigio del insecto.
AZUL LEJANO abre sus puertas a la poesía.
AL VOLTEAR la esquina tropieza con la sombra de sí mismo, el hombre de prisa.
PARA EL sabio la pregunta tiene más valor que la respuesta.
¿QUÉ LE sucedería al transitar de óvulos y espermatozoides sin el accionar del deseo?
SIN UN porqué para vivir es absurdo pensar en la felicidad.