LA MELODÍA DEL DIABLO
por IBÁN DE JESÚS MARÍN, "GATO 777"
En la ausencia desde la nada, sonó sola de repente como una encantadora dama, me atrajo con su acentuación, en mi mente sonaba, hasta silente; tenía la voz de la música, de la lira, la escucharán reír al igual que la mirla.
De las más cálidas fue mi amiga, Orfeo tendría de mi maldición, así como perdió su inspiración, llámalo robo, envidia ; perdió sin saber que yo igual la perdería ...
Me conoció la vida tan breve, en una noche de wasap y pura poesía, me invocó en la distancia, se hizo mi hermana, se acogió a mi sabiduría; se rego como la lluvia, tenía encanto por mi metodología. Busco ser más brusca, en su oratoria erótica hacerse la que no sentía, pero por dentro, lloraba sin medida.
Su abrazo plácido me brindó, tenía la pasión de las solitarias, se entretuvo con cada verso, Y yo fui gentil con sus palabras pero fue la ausencia de besos, de esos que ella amo sin medida la que le derramó lágrimas, que yo secaba como epifanía. Entretejia poesía con timidez, pero a la vez música le ponía, me pregunto muchas veces por que yo un diablo y no, el zurrón que ella pretendía.
Vió que a pesar de lo extraños, los cuervos también bailaban, que los gatos volaban a la luna en la noche larga y en pleno día.
Reíamos por casi nada, de cualquier maricada, si pilla? toda tontería, ella allí sola, en su sala solitaria, y yo en la distancia, atento a su lectura, La oía.
La ironía era que en su labor cuidaba los enfermos,
a mi me sano de la melancolía,
una poeta que cura con su voz a un diablo de su desdicha, me pidió como milagro suplicio, rogando a dioses ajenos a su ideología, que la curara de su soledad
y mira ahora, todos acá, suplicando por su compañía.
Cuando solos nadie nos miraba, nos publicamos en fragmentos, entre como fuera, mira este poema, como esta tu Dulce Nea, yo estoy cansada, duermo, ya no pienso.
En nuestra ausencia y compincheria, no reclamamos compañía, buscábamos en el rechazo, necio, frases que en noches largas, se escribían, eramos un angel y un demonio Inspirados en el exilio que nos pretendía.
Pero a lo último, mi infierno se refresco, iluso me aleje yo sin un porque, ni un Hola tan siquiera en la red, la deje que se fuera, la abandone.
Afamado por la gloria, encadenado a la ninfa, abrumado por la guerra enloquecido por el amor endiablado por la ira excitado por los aplausos en la tarima. Endemoniado por los sucesos, mal encarado por la hipocresía, fui déspota, fui ausencia, fui ingratitud, Fui su sombra negra, la que de sueños en coma, ella veía.
Yo indiferente, ausente de sus enfermedad, dejé de escuchar su tonada más íntima por seguir los malos pasos de mi rebelde y maldita poesia, mientras ella en su lecho fatídico, lejos de la inmortalidad padecía.
Perdón, perdón.
Quiero escuchar de ti, el canto de las palabras, la canción que brotaba por tu boca, esa risa loca que despertaba en mi alegría, escuchar tus halagos mientras reías,
atender al encanto de tu cariño,
con la cara de un niño como ella me decía.
-Hola mi gatico hermoso
-Hola lili, mi poeta amiga,
espero verte pronto, en una de esas veladas donde me querías, me siento sólo, sólo sin la voz, donde tus poemas, se hacían mi melodía...
DE UNA MAÑANA EN QUE MOLÍA MAIZ
por HELENA RESTREPO
Hoy ha despertado Helena con un aire diferente y sin el monstruo elocuente que a sus versos la condena. Esta mañana serena desciende hasta la raíz de una vieja cicatriz y encuentra ausencias, olvidos, sueños, corazón de nido, mientras se muele en maíz.
¡EL CANTOR DE MI PUEBLO!
por JHON JAIRO SALINAS
...Con sus rimas poéticas y prodigioso talento impregnando Versos de Paz... En los amaneceres cromáticos de este valle esmeraldino renace el cantor... ...Llega la noche cuando canta y sacas arpegios de heróica guitarra... ¡Mi cantor enveleces la Paz! ¡Arruyo de amor! !Canto Rebelde Campesino trueno de voz! ...Viajas en las notas con los vientos celestes... ...Cómo semillas en el aire... ¡Para siempre amaneces en la vida grande Cantor! ...Ojalá nunca se apagué Tú voz... En está absurda guerra que nos Quiere devorar como fiero ciclón...
VOY A PONER A TRABAJAR MI LIRA
por NINFA MARÍN ESCUDERO
Mi inspiración
mi angustia
y mi tristeza.
Voy a poner a trabajar mi lira
para contarle a todos
por qué ha muerto en mis labios
la risa contagiosa
y sólo queda una sonrisa triste.
Voy a poner a trabajar mi lira
y al triste arrullo de dolientes notas
quiero viajar por siderales rutas
y llegar al olimpo
y preguntarle a Eros,
a Venus o Afrodita:
¿Cuándo el amor se acaba,
adónde van los besos,
adónde las caricias,
adónde la ternura?
Voy a poner a trabajar mi lira...
CUANTOS SOLES Y QUÉ DE OLVIDOS
por ALAN GONZÁLEZ SALAZAR
Ahora que hemos hecho de la curiosidad
trampas,
venimos
a rompernos el alma en los ojos,
a enmarañar los sentimientos y jugar con ellos,
a matar el sueño,
ese río subterráneo de la noche
que nos abandona
en la mañana imposible
donde el olvido es una piedra
que levantas amenazante como el mundo.
Yo te quiero, niña tonta,
imaginándote.
Así te conozco,
por sendas sutiles e indirectas
y sé, sé con pasmosa certeza
que tu naturaleza es de viento
¿qué pueden mis manos, entonces?
La oquedad de mi vida.
LA RIQUEZA
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
La riqueza se genera con el rebrote de la grama que trae la hierba fresca del campo, en la tundra y la sabana. Se genera también, con el saludo alegre y vital de la naciente mañana.
Los animales comen la hierba y la ayudan a germinar. Comen de toda la abundancia que el generoso suelo regala. Los hombres comen frutos y comen y venden de los animales: la carne y los huesos, la grasa, su leche, sus plumas, sus conchas, sus huevos y sus escamas. Con la piel también se enriquecen quienes con esto se afanan.
En el ser humano la riqueza de la carne está en la carne que la retiene. En cambio, para el alma, todo lo que tiene lluvia y sol, frío y calor, se debe tener por bendecido. Esta bendición se cuenta como una riqueza, si se pesa como se pesa el conocimiento alcanzado, que es la riqueza del alma.
Además, hemos de sumar, la riqueza incandescente del espíritu, que se puede medir y contar por la cantidad de gozo obtenido con las buenas decisiones que toma, el escudo discreto de la sabiduría; pues, reconoce en el horizonte al buen tiempo y a la ocasión; la gran dádiva del amor, que habita en el corazón, y que nos fue propicia a todos.
El gozo es una luz divina -continua y singular-, que en inefable efusión -y sin sufrir distorsión- alegra al cuerpo y alumbra al alma. El gozo mueve a las almas solas, a las almas tristes y a las fatigadas, hacia la penumbra infinita de los serenos pies del Padre. Lo hace, con sustancial alegría al entrar en comunión, con el envolvente y radiante amor con el que se constituyó aquel día -desde que se constituyó asimismo- como Padre nuestro, como Dios de amor.
A desazón, lo pobreza de los hombres llega con los saltamontes gregarios que barren la hierba en una sola pasada. También llega con la oscuridad de la noche que trae escondido -bajo un manto ciego, sin borlas-, el más hermoso y mejor tallado arcón de las tentaciones.
La riqueza de los seres con vida se genera con el andariego plancton que deambula por los ríos y los mares, y que es la grama del agua.
Oculta bajo las rocas de la tierra, se halla una gran riqueza. De allí brotan -como un rebrote bendito- el agua y los minerales. Ellos esperan en profundo sueño, el llamado ansioso del hombre; pero cuando el hombre descubre la magnitud de tal riqueza, pierde la virtud de la saciedad, y con ella llegan en fila los grandes males.
La pobreza de los hombres se oculta en el corazón de los injustos, y en las cuerdas trenzadas del mal, que atan las almas esclavas.
Rico no es quien más tiene, sino, el hombre generoso que en la carrera de la vida -dejando atrás el mal-, logre amar más a los seres y respete lo dispuesto. Pues, la riqueza en la vida es una sumatoria de obediencias y recompensas, que nutren con igual vigor al cuerpo y al espíritu; y en los hombres -así creados- colocan delante del alma -como en pectoral de oro-, el galardón de la paz.
LO INNOMBRABLE
por KARLA JAZMÍN ARANGO
Los teóricos dicen
que creamos la realidad
al nombrarla.
Pienso en todas aquellas cosas
que dejaron de existir
porque mi abuelo
nunca conoció el diccionario.
Cuántas emociones
se quedaron fuera del universo
porque Dora nunca pudo
poner en palabras
el nudo que le crecía en la garganta.
Pienso en el bigbang
como el balbuceo de un infante
que trata de aferrarse al mundo con sonidos.
Benditos los locos,
los inocentes, los poetas
que pueden acariciar lo innombrable.
ERÓTICA, TUS MANOS. (A la nana perdida)
por JOSÉ ADELNIDE GIRALDO HERRERA
Dónde estarás erótica. Tus manos temblorosas caminaron mi carne mientras mis ojos frescos hurgaban los cuadernos entre conjugaciones de sumas y de restas. Erótica, tus ojos brillaban con mi cuerpo mientras que yo inocente, distante a las pasiones sentía los temblores de tus manos versátiles que danzaban fugaces en mis intimidades. Erótica, recuerdo tus besos asediantes ardientes como ascuas que sembraron con magia pasiones en mi vientre, mientras que yo distante apenas sonreía mirando las turgencias que ansiosa me ofrecías.
Hoy al paso del tiempo erótica, te busco con el ansia en mis manos y en mis viejos recuerdos. Busco tus manos ágiles tus labios y tus senos tu cuerpo delirante tu vientre, tu cintura y tus devastaciones… Pero erótica el tiempo me dice que ya es tarde y que en alguna parte de este mundo cambiante estarás contemplando ante el espejo mudo las marcas desoladas de tu rostro marchito y la mirada triste de tus ojos distantes.
LLANTO DE PATRIA
por ESPERANZA RAMOS YAÑEZ
Enciende tu luz y vuelve a brillar
Como el sol cuando amanece
Y esas tinieblas de la noche anterior
Mueren en su despertar…
Porque hoy somos más,
Somos más los que
la guerra queremos parar
Y una tregua en nuestra alma adolorida
Queremos lograr…
No más violencia, no más temor, no más corrupción
Gritan silenciosas las lágrimas
Que humedecen mi rostro
Y ruedan al vacío, para así la tierra fertilizar
Lágrimas abrasadoras de sueños realidad
Que como abono caen a la pacha-mama
Donde habrán de germinar
Árboles de amores
Cultivos de fe
Rociados de esperanzas
Para una patria nueva
Tan anhelada ya
Volver a conquistar
SILENCIO
por JORGE ANTONIO SANTACRUZ GÓMEZ*
Silencio… ¿dónde estás?
¿silencio porque callas?
acaso te refugias como los débiles cobardes.
silencio… no solo escuches, quiero que estés de pie
porque todo el mundo recuerda
tu angustioso silencio.
Silencio, que duele y cala el alma,
silencio aletargas el suplicio
presintiendo el asombroso frío,
sufro y lloro para ser honesto.
Quiero saber pero no importa,
el calor del gran espíritu,
ha llegado para celebrar la fiesta…, fiesta exclusiva
la cual te ayude, a levantar el ánimo,
porque has aprendido en todo este largo tiempo,
a escuchar en silencio.
NIEBLA Y CENIZA EN EL
ROSTRO DE SAMUEL BECKETT
por DUFAY BUSTAMANTE*
Como un volcán semiprendido en la ceniza de su luz, el momento que prohíben en la pantalla. Has causado algunos inviernos en las nubes y en los ojos, como un teñimiento de época gris al despilfarro de negros: hay venas en el lenguaje que están enfermas, tiznadas por el vuelo de paisajes, las ofrendas en la lengua. El loading eterno. Llueve. Manchas de aceite suspendidas en la lluvia. Formas de filosofía y poesía, montón de banderas que se queman. Pases para entrar en círculos viciosos nos expenden. Me has tenido encantado con esa serpiente blanca por la que ahora me respiras en múltiples formas del humo o servicios que se meten, por adentro de tus bocas.
*(Pereira, Colombia, 1985) Poeta, fotógrafo, gestor cultural. Ha publicado los libros Nubes de un cielo que no cambia (2009), Parque mental (2013), y se han publicado poemas suyos en varias antologías y revistas de poesía en Colombia y Latinoamérica. Colaborador de la revista de poesía Ulrika; poeta invitado en la 26°edición del FIPB. Actualmente coordina una colección de poesía para la editorial Babilonia, entre otros proyectos editoriales, y es coordinador de la programación cultural del Museo de Arte de Pereira.
VIDEOS
PALABRA, POESÍA Y HOMENAJE EN
SANTA CATALINA DE ALEJANDRÍA,
DEPARTAMENTO DE BOLIVAR
por DAMARIS CASTRO OSPINO
DEJA VU (VIDEO ANIMADO)
por JULIÁN MARTÍNEZ, "JULIÁN SOMBRILLA"
LA ACTUACIÓN
por ALONSO MARULANDA ÁLVAREZ
SOBERTANGA XXIII EDICIÓN
por VALENTINA ROJAS
ENTREVISTA AL ARTISTA PLÁSTICO Y
PINTOR, JAMES LLANOS GÓMEZ
por EN SÍNTESIS
CUENTOS, ENSAYOS, MICRORRELATOS
Y PROSA POÉTICA
CUATRO ANIMALITOS HUMANOS
por UMBERTO SENEGAL
Una onírica mariposa. La siempre poética rana. Un sicológico escarabajo y el ambiguo dinosaurio. Hay más. No los apreso en este microzoológico. Bien paridos por el chino Zhuangzi, en el siglo IV a.C; el japonés Bashoo, en el XVII; el praguense Kafka, en 1915 y por el guatemalteco Monterroso, en 1959. Demasiado humanos los cuatro, al transfigurarse en metáforas del hombre y del mundo. Mascotas condescendientes con millares de exegetas en heterogéneos territorios del pensamiento. Literatura. Sicología. Ontología. Ciencia. Política. Semiótica. Cualquier conjetura que se hilvane sobre el ser humano y la sociedad; sobre las relaciones del individuo consigo mismo y sus menesterosos semejantes, por fatua que parezca, podrá cimentarse en lógicas o caprichosas disquisiciones sobre estos cuatro animalitos como símbolos, prosopopeyas, paradigmas o junguianos arquetipos, esa periódica “tendencia innata a generar imágenes con intensa carga emocional, que expresan la primacía relacional de la vida humana”, investigada por el sicólogo. Millares de páginas con todo tipo de raciocinios semióticos, ocupan los enamoramientos literarios con tan volátil lepidóptero, tan retozón batracio, tan irreconocible insecto y tan inoportuno archosaurio. Facilitándose para cuanto literario disparate premeditan los escritores, estos indulgentes animalitos impregnan toda clase de simbologías en las cuales, posiblemente, sus autores no pensaban al engendrarlos. La longeva rana, se eterniza en un haiku con 17 sílabas y siete palabras en algunas traducciones al castellano. Con 330 años de edad, desde el viejo estanque, croa animosa entre primaveras y veranos, otoños e inviernos de la poesía universal. Hombre o lepidóptero sin fronteras entre la vigilia y el sueño, capaz de reposar imperceptible sobre la piel de la rana, la caparazón del escarabajo o la cabeza del dinosaurio, esta difusa mariposa sobrevuela la filosofía taoísta, la narrativa y la onirología. Espacios literarios ampliándose, día tras día, cuando quienes hostigan a cualquiera de dichos animalitos por libros que los contienen, exponen sus puntos de vista para aumentar la confusión de las elucidaciones o para reproducir el esclarecimiento de las confusiones mediante placenteras mescolanzas, sólidas argamasas, intelectuales baturrillos y babeles lingüísticas que el lector no sabe si tomarlas en serio o participar socarrón del juego que proponen muchas de ellas. Lo atestiguo: como lector o escritor, cabrioleo con todas. Mi tesis de grado, en la Universidad del Quindío, discurrió sobre las sutilezas literarias de El dinosaurio, de Augusto Monterroso y aquellas microficciones de 0 a 20 palabras que denominé Cuentos atómicos, ultrabreve subgénero del microrrelato. Por cuanto concierne al hermético haiku de la rana, expresión suprema de la poesía zen, llevo recopiladas cerca de 150 versiones al castellano. Y también, en el terruño del minicuento, continúo coleccionando todas aquellas minificciones o cuentos extensos cuyos personajes son Kafka o Samsa.
LA CASA DESNUDA
por YANINA CERIANI (ARGENTINA)
Hoy más que nunca siento la casa vacía, tan vacía que parece desnuda, así como mi cuerpo cuando se sumerge en la bañera.
Y estando en la más profunda soledad me pregunto una y otra vez repitiendo en voz alta las mismas palabras sin omitir ni agregar nada,«¿hasta cuándo seré prisionera de mi misma, regalándole el tiempo al destino?» A veces con los ojos entrecerrados veo llegar el ocaso y mientras mis párpados bajan lentamente, percibo como se asoma la oscuridad de una manera sensual, esa que tantas veces odié, pero que hoy la deseo y la espero con ansias. Y quizás esta historia o esta casa, sea la de una mujer cuya vida se derrumbó sin pedirle permiso a nadie…el principio o el final, ¿quién sabe?
Me siento cercenada por dentro, como si algo me frenara de algún modo impidiéndome abrir el pecho para gritar con toda la furia «¡déjenme salir!», así de oprimida me siento y casi sin pensarlo me sumerjo en la nostalgia, esa que un día me trajo a esta casa vacía.
DESENTRAÑISMO 141
por CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA
Poesía en el acontecer del rocío, en la hoja pronta a crepitar el paso del caminante sin rumbo.
La sombra del palabreo encandila mi silencio.
El estúpido es amigo incondicional de la estupidez.
El eslabón perdido es aguja en un pajar infinito.
El poeta auténtico sacude su aureola poética.
Alma sensible se busca a sí misma en la poesía.
¡Tanta literatura urgida del borrador de la perfección!
Inspiraciones ahorcadas con el lazo de la poesía auténtica.
Sombras surreales avivan el mirar ciego de personajes enamorados.
La lógica allana el camino de la razón hasta conquistar la verdad.
La felicidad parece solo un recurso psicológico donde asentar el abatimiento.
Siempre aventajada por la muerte, la vida.
Pende del hilo de la vida, la muerte.
Cruzar el universo de la mano de quien nos va a olvidar.
La alegría de no ser importante…
En esa política de creer en Dios, quien piense deferente a mí en ocasiones tiene la razón.
Con vacíos de amor se teje la maldad.
Triste saber de la justicia benévola o inhumana, de acuerdo al dinero en manos del defendido.
¿Es el hombre un defecto de Dios o es Dios una aberración del hombre?
Con gotas del aquí y ahora enhebrar el pozo cristalino del mañana.