SIN PAN
por MARÍA LUISA MEJÍA BOTERO
Hay palabras que no se pueden pronunciar
Pan Libertad
Hay palabras
que no pueden construir
País
Pueblos
Alguien nos observa
En las esquinas,
una amenaza defiende
Un temor calla
Una voz traiciona
Apuntan sus metralla
al sol que dice no más
A la mano que empuña Libertad
Al hambriento que exige.
Vayan todos a sus casas
o cambuches
Orad por la resurrección
de la palabra
Sueñen con los brazos abiertos
Aquí el sueño también
se encuentra
con sangre
Pero hay alimentos?
Si tras las almohadas y en vigilias
En la clandestinidad del aposento,
Patria de muertos
Alguien nos observa.
Es el fusil del hambre
que no para de sonar.
NUNCA MUERE
por EMMANUEL ATHEMAY STERLING ACOSTA
Hallóse doble en un montón
No se sabía cómo pero estaba
Astillas óseas y carne granate
La incredulidad decíase segura
Sí es pero algo falta y nos mira
Por lo menos ya la sentimos
Feliz conciencia suelta y libre
Dice élla guiando tempestades
Igual ustedes y quienes la gozan
Recibían en todo tiempo amable
Lo que esperaban tal hayan sido
No volver hallarle sino aprenderle
A esa conciencia que les recorre
Ya no de cada quien sino ahora
Astillas óseas y carne granate
Y eterno recuerdo que late.
ME GUSTA MI PRIMA
por ANDRÉS GALEANO
Me gusta mi prima
No hay nada mejor que una prima
Media hermana y medio nada a la vez.
No sé qué pensarán mi tía y su esposo
Cuando se enteren
Y descubran,
El cadáver semidesnudo de mi prima
Dentro de mi armario.
Envuelto en babas y cansado de amar.
Espero se enteren después de Junio
Para que no se me tiren las vacaciones.
LIBERTAD
por ANDRÉS FELIPE CARDONA, "ANDRÉS DICKINSON"
Me sé esclavo,
en un mundo que me engendra
para eso.
Miro el cielo y el fulgor
del ave a contraluz,
me habla de una libertad no mía,
lejana, esquiva,
únicamente mía
más allá de este material llamado vida,
más allá de esta mente
que se sabe alma, fuego
y espíritu en perpetua libertad.
PARA PARTIR DE ÍTACA NUEVAMENTE
por MIGUEL ÁNGEL RUBIO OSPINA
Hace mucho tiempo una historia
contó que un hombre volvía.
Durante veinte años
navegó los mares y desafió las olas
Desde entonces no ha llegado.
Y el tejido largo del tiempo hila pliegues y sombras en las nubes y en los
rostros.
Tantas Ítacas han pasado
como tantas Penélopes esperan,
más, como si no bastara los mares siguen igual
pues ya no importan todos los Ulises que hay en mí
luchando por volver.
Para partir de Ítaca nuevamente
LA PAZ (Poema en Jotabe)
por GERARDO MARÍA GIRALDO PÉREZ, "EL POETA DE LA EDAD DE ORO"
La paz trinan las aves en el cielo mientras mece sus años el abuelo.
La paz nos dejó cristo como herencia sin aguar al otro su diferencia, tratando como fiera sin conciencia a quien siembra semillas de paciencia.
La paz tiene el color de bella rosa, que por su gama la hace ser hermosa.
A pesar de estar sembrada en el suelo, los vientos no la tratan con violencia en las noches de luna luminosa.
Y las luciérnagas le dan consuelo al ser en la jungla ejemplar modelo.
Venerada en los bosques con decencia demostrando la paz en su inocencia, para no desfigurar su apariencia por ser inmóviles a la inclemencia.
La paz de los poetas es preciosa al volar como libre mariposa.
Que esparce su sabor a caramelo donando sus colores a la ciencia donde la veneran como una Diosa.
PARAO MIJO QUE NADIE LO VIÓ
por IBÁN DE JESÚS ALARCÓN MARÍN, "GATO 777"
Amanece despierto no sientes el cuerpo
Más allá de los límites existe poder
Sonríe sonríe mijo que ya no puedes correr
Aun hay en ti mente todo es cuestión de tiempo
Los límites tienen señales lo recuerdo ya no hay quien calme tu destiempo Ansias locas del adolescente tierno Despacio gigante que caer desde tu vistamiento es ver como un pilar de asfalto rompe los cabeziduros huesos
recuerda a mamá ella aun está cuando tus rodillas raspen Para que seque tus lagrimas que como cascadas van como destino el suelo Para que te apoyes en su rezo
Caminos? quedan cortos cuando el afecto es sincero
amigos? los que son paraos y se quedan para sostener tu aliento
Familia? No es la barra no es la esquina cuando volabas en tu nocturna salida Son los que no durmieron cuando en casa anoche no te sintieron
amor ? hasta que las caricias sean sinceras y estas te colmen de respeto y veas Hasta que la compañía soporte primero Tus ansias iracundas de encierro
Mira mijo el que no se siente pleno Mira a tu madre ahí sosteniendolo Mira la rueda como nos cambia el movimiento Estarás en la perspectiva donde la vida no pasa tan ligero
Para'o jovenzuelo que para caer hay que estar de pie atento Para'o mijo Que no nos vean arrastras y si toca Que sea de tu risa esa que trama
En la esquina no se escucha tu paso El gigante de acero es un muñeco bonito de trapo El grandulon que hacia vibrar el rancho está quieto El de la risa de cuadra el de los gritos severos El de la camisa xl el de las medias de cuarto de metro el de comidas de kilo el de aspecto longevo El grande que parecía demente pero es tan inocente sensible Como un niño de veinte Que tranquilos todos no es por mucho tiempo
Calma hijo para aprender a reír hay que llorar un rato Que para poder subir Hay que caer a lo más bajo No se si así se entiende Que de los horrores así se aprende
Sos la figura que le falta al partido Once cero seguro seguirán invictos Hasta que el árbitro te salude con honores y cuelgue el silbato Hasta que los goles cuelguen los guallos eres grande como uno de tus zapatos Parao mijo que para vivir hay que morir un rato Sabes que los que te aman Te estamos acá esperando
Que tu mente inquieta te lleve a nuevos pasos mijo
MEMORIAS
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
En el Libro de las Memorias de los que piensan en el Nombre del señor, se halló este escrito:
No prosperará la lagartija, si las hormigas no pasan por su lado. No prosperarán las moscas, si el mundo deja de querer ser corrompido.
Y más adelante, en el capítulo de los enamorados, en buena grafía, decía:
Gracias a las obedientes moscas, pude conocer lo putrefacto que tenías el corazón.
Entonces, te perdono ¡ arrodíllate ! teme e invoca el Santísimo Nombre del Señor; su presencia bastará para que seamos limpios como perlas, y podamos amarnos y ser uno.
EN CAPULLO DE PAZ
por JHON JAIRO SALINAS
¡Guerra! !guerra!
ya vienen las palomas:
son las de Colombia,
pintadas de luto,
igual ahí están...
¡Arriba la paz! ...
Ella camina
entre la yerba amarga,
y el néctar agridulce del pueblo.
Besos de la vida,
desterrando los abrazos
de la muerte,
y de la flor caída en combate...
¡Paz! ¡Paz!
¿ A dónde vas
con tanta prisa?...
¡Guerra! ¡guerra!
estás metida en un lío,
como sigas de este modo
sin parar;
quedará la paz
en corazón herido...
¡A galopar se dijo!
!Pueblo! ¡Pueblo!
el jinete cae abatido...
En la sabana hay un latido...
Y, en los montes
hay... un alarido.
¡Sí! el pueblo se vuelve bandido...
El escudo está triste y herido...
¿Que será del gobernante
si lo pisa un tunante?
La paz de mi país,
a veces pareciera
estar suspendida
en un traicionero cielo...
Por eso la pintamos de verde
en valles y cañadas...
Ella es la yerba esperanza...
¿Quién puede proteger
la Paz?... ¡Nosotros carajo!
Con nuestras propias manos,
en arcilla la moldeamos...
algún andariego le regará
sus semillas, abriendo el capulín
de sus hojitas frescas.
La paz en Colombia
es como un colibrí ,
trata beber de la flor,
¡umm! es un néctar amargo.
Aún así agarro el pincel
para pintarla,
en cincel la tallo
en verso de arcano azul..
¡No dejemos naufragar la paz
en ácido cielo...
Al contrario,
recibámosla en una nube
"al vuelo humilde de un gorrión",
en relámpago de arcoiris
abrimos la paz en último verso...
Alguien alguna vez dijo:
la paz en Colombia
es como un niña
traviesa o, quizás,
una flor de primavera
atrasada, o también
un capullo de rosa cortada...
Algún día todos dirán
que la paz es la más bella,
O un sueño frustrado
en hermosa tierra...
¡Sí!, la paz
trata de esconderse...
En huraña semilla...
alguna vez volverá la lluvia...
Sí, el sol preña su vientre, renaciendo para siempre
la paz silvestre.
NO PERTENECER
por HIEROFANIA*
(Nota de la poeta: Como normalmente hago los performance con una venda en los ojos, me gusta que queden así las fotos)
Mi vida carece de vida
Mis entrañas carecen de profundidad
En mi solo queda vacío
Un vacío inllenable
Así desalojo todo lo que habito
Sí, la partida ha de ser lo más claro de la existencia.
Con ella se van todos los peros
Todas las expectativas perdidas
Todas las decepciones que la presencia ha de concebir
Y las sancadillas hacia mi cuerpo étereo e ingrávido
Es solo que a veces no quiero pertenecerme a mí misma
Cuando mis sentidos no desean detectar la realidad
Aquella que evito en lo posible
La que intenta encararme y escupirme en la cara,
Me inmiscuí en la levedad de mis ganas y en la extensión de mis miedos.
En el ruido de la noche
En callejones oscuros
En risas ajenas
En seres igual de rotos
En cenizas de humo
En paredes estrechas
Allí me encontré
Las barreras que me imponen las dimensiones sobrepasan mi escudo de percepción
Ya no deseo percibir
Ni interpretar
Ni analizar
Ni pertenecer
Ni sostener
Ni aguantar
Ni satisfacer
Ya solo soy este ente que se refleja en las sombras de las avenidas vacías sobre vidrios sucios que nadie vendrá a limpiar
Solo soy el sueño perdido de aquel que nunca soñó
El mar de aquel que nunca quiso sumergirse en sus propias olas
Solo soy no siendo
Existo en lo inhabitable
Me encaro sin tener rostro
Y mi vida es solo el recuerdo de emociones anacrónicas que se repite vez tras vez invadiendo mi cien...
No hay escape.
Mi cuerpo gravita entre la bruma
Este alma está en el limbo desde su nacimiento
¿Cuándo saldrá?
¿Hay una salida?
Si fuera así de fácil no habría vida
Esta vida infame que pretende sofocarme
Esta vida a la cual uso como excusa para desvivirme
Mi lugar seguro es el no pertenecer.
*Mi nombre es Stephania Perdomo, tengo 22 años, soy de la ciudad de Pereira, Colombia; curso noveno semestre de la carrera Licenciatura en Literatura y Lengua Castellana, en la Universidad Tecnológica de Pereira y soy la creadora de Hierofanía, mi proyecto creativo que nace en el año 2021, gracias a la pasión por la poesía que refleja lo más profundo y oscuro del ser, la ilustración que representa la caótica realidad y el performance que transgrede sensibilidades. Considero que el concepto ‘’Hierofanía’’ refleja perfectamente lo que busco representar con mi arte, ya que es el acto de manifestación de lo sagrado dentro de lo profano, lo que para la mayoría puede ser banal y para alguien puede tener una gran significación como un lugar, una persona, un objeto o una obra. Mi creación literaria va desde el año 2014 y llegó un momento en el que quise trascender el arte de escribir con la interdisciplinaridad, realizando poesía visual y performance poético existencialista, queriendo ir más allá de recitar tradicionalmente. Hierofanía se ha ido transformando en un proyecto que vincula disciplinas artísticas que dan cuenta de una existencia etérea y fragmentada.
VIDEOS
Declamación poética en la Librería Roma de Pereira
KELLY TABARÉS
Participación en La Tertulia de los Miércoles
CARLOS ALBERTO HOLGUÍN
La Otra 2017
DUFAY BUSTAMANTE
Los amigos franceses
CRISTINA ALEJOS
Declamación poético - musical
HELENA RESTREPO
Artículos, cuentos y prosa poética
SEIS NANOCUENTOS PARA DES-ESPERAR EN CUARENTENA
por CARLOS ALBERTO VILLEGAS URIBE
Presentamos seis cuentos breves donde el autor juego con la progresividad del número de palabras de cada frase. Un ejercicio de lúdica inteligencia verbal
NANOCUENTO PARA UNA CEGUERA FAMILIAR
– ¡Famiillliiiaaa!
– ¿Qué quieres?
– Que me atiendan
– Creo que exageras Humberto.
– No exagero, tengo los síntomas.
– Pero estás siendo egoísta en demasía
– Cómo no exagerar si me estoy muriendo
– Egoísta. Silvia, Carlos y yo también los sentimos.
– Y me dices que exagero… llama ya a salubridad.
NANOCUENTO DERROTADO
Soledad. Sentimiento domeñable. Así lo creía. Fernando Grisales se entrenó. Él sería capaz de domeñarlo. Lo montó con intrepidez de cowboy. Lo espoleó hasta el límite del cansancio. Lo obligó a responder a sus múltiples demandas. Pero definitivamente lo derrotaron las recurrentes ausencias de ella.
NANOCUENTO DESESPERANTE
Hambre. Tengo hambre. Así lo declaro. Lo grito muy fuerte. Mis lamentos desesperan a todos. Lo grito una y otra vez. Mis vecinos tampoco soportan mis recurrentes alaridos. Hasta que por fin traen al señor párroco. Me entrega la Biblia, la leo y quedo saciado.
NANOCUENTO LIBERTARIO
Encierro. Condena ominosa. Ahora lo comprendo. Mientras cumplo la cuarentena. Y mientras escucho a Silverio. El jilguero regalado por mi hija. Ahora comprendo la tristeza de su canto. Ahora comprendo que ambos somos seres de libertad. Abro la puerta de la jaula y volamos libres.
NANOCUENTO AGORAFÓBICO
Claustro. Su significado. ¿Sabes qué significa? Tomarás una importante decisión. Dedicarás tu voluntad al Señor. Abandonarás tus íntimos deseos y placeres. No podrás contar qué sucede aquí dentro. Pero antes de pasar te cortarán el pelo. Ahora, firma aquí, desnúdate y pasa a tu celda.
NANOCUENTO CUARENTENA
Cuarentena. Extraña experiencia. Jota lo sabía. No era la única. Se había preparado para ello. Desde su formación como médico cirujano. En la prestigiosa Universidad Nacional de Colombia. Luego con su especialización en los Estados Unidos. Y desde allí colaboraba ahora para atender esta cuarentena.
(Publicado en el portal del INSTITUTO CULTURAL IBEROAMERICANO
y reproducido por voluntad expresa del autor)
HABLEMOS DE 1
por CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA
HABLEMOS DE Mario Mariani cuando llegó a ser un Pobre Cristo además de La virgen de los siete dolores y de sus putas amadas o de su erotismo y sus desarraigos. O de El Banquero Anarquista de Fernando Pessoa de si el banquero fue anarquista o Fernando no fue anarquista o si Fernando fue anarquista o si el banquero no fue anarquista. Hablemos y enrostremos carcajadas mientras ellos sudan furia en los costados de su literatura por escribirse. A propósito ¿es usted anarquista o solo un vanidoso con un clavel en el saco estilo Óscar Wilde? ¿Es usted Margarita Gautier y yo Armando Duval?
HABLEMOS DE orígenes benditos y de Dios desamparado en la orilla de su propia confusión y de la virgen del Carmen y de las ánimas del purgatorio y del señor de los milagros y de los mil jesuses a la par brindemos por nada con zumo azul del mar.
HABLEMOS DE Microrrelatos para cronopios de Umberto en los “Aguaceros de este pueblo” o “Sobre aves enjauladas” y “Sobre muchos perritos” o del mensaje nunca escuchado por ser humano o de “Évora” y de mi nariz y el filo en la carátula de los demacrados o del “Paradero de buses” y “Del espejismo” o de un libro “Casi siempre” sin leer o de Senegal hincado en el altar de mi casa con lágrimas en sus ojos -ora el poeta por “El genio en las cloacas” mientras “Amelina” escucha “Melodías para ángeles”-. “La golondrina poliglota” se aleja de “La medusa y los pichones” durante ese tiempo “Mi abuela Rosalba” se la pasa “Recordando mujeres y hombres” entretanto “El inclemente paso de los años” le hace rememorar “Una mansión perfecta” hasta darle “El adiós” al “Juego macabro” de “Huellas y huellas”.
HABLEMOS DE manzanas por paladear en el paraíso restringido y de la serpiente cuando amenaza la curiosidad del incauto o de la expulsión de Adán y Eva del Vergel o del lenguaje apócrifo de la piedra o del azufre y los siete príncipes del infierno o de la higuera cuando empezó a darle rienda suelta a la malicia o mejor del comején y la silla de ciprés donde los padres de cada uno de nosotros tejen sus esperanzas o de la electricidad imaginaria de los desamparados y del trapeador por adquirir en la tienda del otro extremo del círculo vicioso o de alguna cosa diferente al dinero y propiedades de él y ella o de alguno más o de la secreción líquida de la mucosa gástrica o de alfombras en el lote donde no ha de construirse la vivienda.
HABLEMOS DE aquella sorpresa en la cafetería cuando la tarde entregó su sí de amor a tú vida y a mí vida asimismo de epopeyas del jornalero y aluviones de rocío además del broche perdido junto a la aguja en un pajar también de lámparas de Aladino compradas por nuestro enamoramiento en cada mercado del espejismo o de alguna inexactitud sin importancia o de una certeza semejante a la de hablar con aquella mujer sentada en el fondo la cual tiene una rosa roja en su cabellera ideal para darle relieve a las reinas del orbe.
HABLEMOS DE la fuerza de voluntad sujeta a no escribir cuatro menos dos es dos o demos un salto para comprobar la existencia de espantos en el castillo rodeado de abismos donde se arrojan expectativas de los rechazados.
HABLEMOS DE las sesenta palabras por decirnos: El plantío sombrea las tres de la tarde y su música adyacente. Vienen segundos difíciles. Solo sombras salvan la angustia y sucesos despiadados. Razonemos donde crece el canelo hasta descubrir la causa de las voces aún no emitidas. La expresión buscará pasar sin ser vista y al unísono gritaremos: ¡Son reflejo exacto de cada vocablo! Sonreiremos y el viento dirá…
(Publicado en el portal LA CRÓNICA DEL QUINDÍO y
reproducido por voluntad expresa del autor)