OÍ LLORAR A UNA MUJER
por YOLANDA ROMERO MARTÍNEZ
I
Escuché una mujer que lloraba.
Entre cortados gemidos,
oí su lamento de gran amargura.
No sentí pesar
ni dolor por su dolor
II
Pensé: está recogiendo
lo que en su vida sembró.
Culpas, remordimientos
son la causa de su llanto.
III
No sentí deseos de consolarla.
Entre más la ahogaban sus lágrimas
menos compasión me despertaba.
IV
Sufrimiento, dolor, soledad.
Todo esto con su dureza construyó.
Fue su incapacidad de amar
con sacrificio y abnegación.
V
¿Seré cruel, seré mala?
o sencillamente valiente
para confesar que a quien oí llorar
era la mujer que me llevó en su vientre.
LA MELODÍA DEL DIABLO
por IBÁN DE JESÚS MARÍN, "GATO 777"
En la ausencia desde la nada, sonó sola de repente como una encantadora dama, me atrajo con su acentuación, en mi mente sonaba, hasta silente; tenía la voz de la música, de la lira, la escucharán reír al igual que la mirla.
De las más cálidas fue mi amiga, Orfeo tendría de mi maldición, así como perdió su inspiración, llámalo robo, envidia ; perdió sin saber que yo igual la perdería ...
Me conoció la vida tan breve, en una noche de wasap y pura poesía, me invocó en la distancia, se hizo mi hermana, se acogió a mi sabiduría; se rego como la lluvia, tenía encanto por mi metodología. Busco ser más brusca, en su oratoria erótica hacerse la que no sentía, pero por dentro, lloraba sin medida.
Su abrazo plácido me brindó, tenía la pasión de las solitarias, se entretuvo con cada verso, Y yo fui gentil con sus palabras pero fue la ausencia de besos, de esos que ella amo sin medida la que le derramó lágrimas, que yo secaba como epifanía. Entretejia poesía con timidez, pero a la vez música le ponía, me pregunto muchas veces por que yo un diablo y no, el zurrón que ella pretendía.
Vió que a pesar de lo extraños, los cuervos también bailaban, que los gatos volaban a la luna en la noche larga y en pleno día.
Reíamos por casi nada, de cualquier maricada, si pilla? toda tontería, ella allí sola, en su sala solitaria, y yo en la distancia, atento a su lectura, La oía.
La ironía era que en su labor cuidaba los enfermos,
a mi me sano de la melancolía,
una poeta que cura con su voz a un diablo de su desdicha, me pidió como milagro suplicio, rogando a dioses ajenos a su ideología, que la curara de su soledad
y mira ahora, todos acá, suplicando por su compañía.
Cuando solos nadie nos miraba, nos publicamos en fragmentos, entre como fuera, mira este poema, como esta tu Dulce Nea, yo estoy cansada, duermo, ya no pienso.
En nuestra ausencia y compincheria, no reclamamos compañía, buscábamos en el rechazo, necio, frases que en noches largas, se escribían, eramos un angel y un demonio Inspirados en el exilio que nos pretendía.
Pero a lo último, mi infierno se refresco, iluso me aleje yo sin un porque, ni un Hola tan siquiera en la red, la deje que se fuera, la abandone.
Afamado por la gloria, encadenado a la ninfa, abrumado por la guerra enloquecido por el amor endiablado por la ira excitado por los aplausos en la tarima. Endemoniado por los sucesos, mal encarado por la hipocresía, fui déspota, fui ausencia, fui ingratitud, Fui su sombra negra, la que de sueños en coma, ella veía.
Yo indiferente, ausente de sus enfermedad, dejé de escuchar su tonada más íntima por seguir los malos pasos de mi rebelde y maldita poesia, mientras ella en su lecho fatídico, lejos de la inmortalidad padecía.
Perdón, perdón.
Quiero escuchar de ti, el canto de las palabras, la canción que brotaba por tu boca, esa risa loca que despertaba en mi alegría, escuchar tus halagos mientras reías,
atender al encanto de tu cariño,
con la cara de un niño como ella me decía.
-Hola mi gatico hermoso
-Hola lili, mi poeta amiga,
espero verte pronto, en una de esas veladas donde me querías, me siento sólo, sólo sin la voz, donde tus poemas, se hacían mi melodía...
¡EL CANTOR DE MI PUEBLO!
por JHON JAIRO SALINAS
...Con sus rimas poéticas y prodigioso talento impregnando Versos de Paz... En los amaneceres cromáticos de este valle esmeraldino renace el cantor... ...Llega la noche cuando canta y sacas arpegios de heróica guitarra... ¡Mi cantor enveleces la Paz! ¡Arruyo de amor! !Canto Rebelde Campesino trueno de voz! ...Viajas en las notas con los vientos celestes... ...Cómo semillas en el aire... ¡Para siempre amaneces en la vida grande Cantor! ...Ojalá nunca se apagué Tú voz... En está absurda guerra que nos Quiere devorar como fiero ciclón...
DE UNA MANANA EN QUE MOLÍA MAIZ
por HELENA RESTREPO
Hoy ha despertado Helena con un aire diferente y sin el monstruo elocuente que a sus versos la condena. Esta mañana serena desciende hasta la raíz de una vieja cicatriz y encuentra ausencias, olvidos, sueños, corazón de nido, mientras se muele en maíz.
VOY A PONER A TRABAJAR MI LIRA
por NINFA MARÍN ESCUDERO
Mi inspiración
mi angustia
y mi tristeza.
Voy a poner a trabajar mi lira
para contarle a todos
por qué ha muerto en mis labios
la risa contagiosa
y sólo queda una sonrisa triste.
Voy a poner a trabajar mi lira
y al triste arrullo de dolientes notas
quiero viajar por siderales rutas
y llegar al olimpo
y preguntarle a Eros,
a Venus o Afrodita:
¿Cuándo el amor se acaba,
adónde van los besos,
adónde las caricias,
adónde la ternura?
Voy a poner a trabajar mi lira...
CUANTOS SOLES Y QUÉ DE OLVIDOS
por ALAN GONZÁLEZ SALAZAR
Ahora que hemos hecho de la curiosidad
trampas,
venimos
a rompernos el alma en los ojos,
a enmarañar los sentimientos y jugar con ellos,
a matar el sueño,
ese río subterráneo de la noche
que nos abandona
en la mañana imposible
donde el olvido es una piedra
que levantas amenazante como el mundo.
Yo te quiero, niña tonta,
imaginándote.
Así te conozco,
por sendas sutiles e indirectas
y sé, sé con pasmosa certeza
que tu naturaleza es de viento
¿qué pueden mis manos, entonces?
La oquedad de mi vida.
LA RIQUEZA
por ALEXÁNDER GRANADA RESTREPO, "MATU SALEM"
La riqueza se genera con el rebrote de la grama que trae la hierba fresca del campo, en la tundra y la sabana. Se genera también, con el saludo alegre y vital de la naciente mañana.
Los animales comen la hierba y la ayudan a germinar. Comen de toda la abundancia que el generoso suelo regala. Los hombres comen frutos y comen y venden de los animales: la carne y los huesos, la grasa, su leche, sus plumas, sus conchas, sus huevos y sus escamas. Con la piel también se enriquecen quienes con esto se afanan.
En el ser humano la riqueza de la carne está en la carne que la retiene. En cambio, para el alma, todo lo que tiene lluvia y sol, frío y calor, se debe tener por bendecido. Esta bendición se cuenta como una riqueza, si se pesa como se pesa el conocimiento alcanzado, que es la riqueza del alma.
Además, hemos de sumar, la riqueza incandescente del espíritu, que se puede medir y contar por la cantidad de gozo obtenido con las buenas decisiones que toma, el escudo discreto de la sabiduría; pues, reconoce en el horizonte al buen tiempo y a la ocasión; la gran dádiva del amor, que habita en el corazón, y que nos fue propicia a todos.
El gozo es una luz divina -continua y singular-, que en inefable efusión -y sin sufrir distorsión- alegra al cuerpo y alumbra al alma. El gozo mueve a las almas solas, a las almas tristes y a las fatigadas, hacia la penumbra infinita de los serenos pies del Padre. Lo hace, con sustancial alegría al entrar en comunión, con el envolvente y radiante amor con el que se constituyó aquel día -desde que se constituyó asimismo- como Padre nuestro, como Dios de amor.
A desazón, lo pobreza de los hombres llega con los saltamontes gregarios que barren la hierba en una sola pasada. También llega con la oscuridad de la noche que trae escondido -bajo un manto ciego, sin borlas-, el más hermoso y mejor tallado arcón de las tentaciones.
La riqueza de los seres con vida se genera con el andariego plancton que deambula por los ríos y los mares, y que es la grama del agua.
Oculta bajo las rocas de la tierra, se halla una gran riqueza. De allí brotan -como un rebrote bendito- el agua y los minerales. Ellos esperan en profundo sueño, el llamado ansioso del hombre; pero cuando el hombre descubre la magnitud de tal riqueza, pierde la virtud de la saciedad, y con ella llegan en fila los grandes males.
La pobreza de los hombres se oculta en el corazón de los injustos, y en las cuerdas trenzadas del mal, que atan las almas esclavas.
Rico no es quien más tiene, sino, el hombre generoso que en la carrera de la vida -dejando atrás el mal-, logre amar más a los seres y respete lo dispuesto. Pues, la riqueza en la vida es una sumatoria de obediencias y recompensas, que nutren con igual vigor al cuerpo y al espíritu; y en los hombres -así creados- colocan delante del alma -como en pectoral de oro-, el galardón de la paz.
ERÓTICA, TUS MANOS. (A la nana perdida)
por JOSÉ ADELNIDE GIRALDO HERRERA
Dónde estarás erótica. Tus manos temblorosas caminaron mi carne mientras mis ojos frescos hurgaban los cuadernos entre conjugaciones de sumas y de restas. Erótica, tus ojos brillaban con mi cuerpo mientras que yo inocente, distante a las pasiones sentía los temblores de tus manos versátiles que danzaban fugaces en mis intimidades. Erótica, recuerdo tus besos asediantes ardientes como ascuas que sembraron con magia pasiones en mi vientre, mientras que yo distante apenas sonreía mirando las turgencias que ansiosa me ofrecías.
Hoy al paso del tiempo erótica, te busco con el ansia en mis manos y en mis viejos recuerdos. Busco tus manos ágiles tus labios y tus senos tu cuerpo delirante tu vientre, tu cintura y tus devastaciones… Pero erótica el tiempo me dice que ya es tarde y que en alguna parte de este mundo cambiante estarás contemplando ante el espejo mudo las marcas desoladas de tu rostro marchito y la mirada triste de tus ojos distantes.
LLANTO DE PATRIA
por ESPERANZA RAMOS YAÑEZ
Enciende tu luz y vuelve a brillar
Como el sol cuando amanece
Y esas tinieblas de la noche anterior
Mueren en su despertar…
Porque hoy somos más,
Somos más los que
la guerra queremos parar
Y una tregua en nuestra alma adolorida
Queremos lograr…
No más violencia, no más temor, no más corrupción
Gritan silenciosas las lágrimas
Que humedecen mi rostro
Y ruedan al vacío, para así la tierra fertilizar
Lágrimas abrasadoras de sueños realidad
Que como abono caen a la pacha-mama
Donde habrán de germinar
Árboles de amores
Cultivos de fe
Rociados de esperanzas
Para una patria nueva
Tan anhelada ya
Volver a conquistar
SILENCIO
por JORGE ANTONIO SANTACRUZ GÓMEZ*
Silencio… ¿dónde estás?
¿silencio porque callas?
acaso te refugias como los débiles cobardes.
silencio… no solo escuches, quiero que estés de pie
porque todo el mundo recuerda
tu angustioso silencio.
Silencio, que duele y cala el alma,
silencio aletargas el suplicio
presintiendo el asombroso frío,
sufro y lloro para ser honesto.
Quiero saber pero no importa,
el calor del gran espíritu,
ha llegado para celebrar la fiesta…, fiesta exclusiva
la cual te ayude, a levantar el ánimo,
porque has aprendido en todo este largo tiempo,
a escuchar en silencio.
*Nació en San Juan de Pasto, 1950. Estudió en el Instituto Champagnat.
Instituto Jorge Eliécer Gaitán. Laboró en el Ministerio de obras públicas y participó como voluntario e instructor de la Cruz Roja Colombiana, con posterioridad ingreso al Comité Internacional de la Cruz Roja.
Es integrante del Taller de Escritores Awasca de la Universidad de Nariño y subdirector del taller de Escritores Guardianes del Carnaval. Ha participado en diferentes eventos poéticos y encuentros de escritores en Colombia y en Ecuador. Participo en la Primera Feria Internacional del libro de Pasto; “Morada al Sur” (Homenaje a Aurelio Arturo). Primer Encuentro: Conversaciones con Aurelio Arturo en la IEM Luis Eduardo Mora Osejo y encuentro poético por la paz donde se contó con la presencia de más de veinte poetas del departamento de Nariño. Galardonado como poeta revelación del departamento de Nariño por Correo del Sur (2017 y 2019), sus obras son El Llanto de mis ojos (poemario) (2017) y Caminando por las Playas del Inca (2019) y su última obra Panamal que marca el hito de su familia.
Cuentos, ensayos y videos
BRONX PEREIRANO
por ALEXÁNDER VÉLEZ GONZÁLEZ
POEMA "CLIMA" DE AURELIO ARTURO
Interpreta: OMAIRA SOCORRO BASTIDAS PATIÑO
LA PESTE DEL SECULAR
por RUTH MARGARITA CASTILLO TORRES
¿NADIA NO ES NADIE?
por UMBERTO SENEGAL
“¿Qué mano ladrona saqueó la estatua de oro puro de tus sueños?”, se pregunta e interroga a las segregadas mujeres afganas, Nadia Anjuman. Frenética con su discriminación femenina, la intransigente ideología talibán no podrá ocultar al mundo la tragedia ni el mensaje poético de Nadia, para todas las afganas azotadas por premisas culturales y religiosas de dicho sistema, pretendiendo que estas no retoñen, no florezcan ni fructifiquen en la poesía, el arte, la ciencia o la política. Escritora, estudiante y periodista asesinada a golpes a los 25 años de edad por su esposo Farid Ahmad Majid Mia, licenciado en literatura, conferencista de filología y empleado administrativo en la facultad de Literatura de la Universidad de Herat, con quien la forzaron a casarse. No condenaron por su crimen a este filólogo, quien tal vez leyó a Aristóteles y encontró en el pensamiento del estagirita razones occidentales para justificar su acto feminicida. El filósofo sostenía la idea de inferioridad biológica de las mujeres, “meras vasijas vacías del recipiente del semen creador”, con su concerniente sujeción psicológica y moral al hombre. Sin embargo, los talibanes, refractarios a la cultura occidental, leerían complacidos su Historia de los animales, donde Aristóteles establece las diferencias entre los sexos. La poesía escrita por mujeres, mancilla la religiosidad de sus familias, aunque compongan modernos y renovadores gazales afganos, como los del acusador libro de Anjuman: Gol-e-dudi. Flor ahumada. O Flor roja oscura. “Estoy enjaulada en esta esquina/ llena de melancolía y pena.../ Mis alas están cerradas y no puedo volar. /Soy una mujer afgana y debo lamentarme”. El único y breve libro de Nadia Anjuman, escrito entre sus 20 y 25 años de edad, fustiga con juveniles versos renovadores de la poesía dari en este país, los patriarcados religiosos, familiares y económicos afganos. Poemas contra toda práctica de subyugación femenina en Afganistán y el mundo. Mujeres afganas: nada de trabajar, nada de estudiar, no rían en voz alta, solo coser, solo tejer y nunca se atrevan a escribir ni a leer poesía. La mayor regresión para las mujeres de esta nacionalidad se dio cuando, entre 1996 y 2001, los talibanes impusieron su rancia versión radical de la ley islámica, prohibiéndoles estudiar, trabajar, salir solas de sus casas, mostrar la piel en público, acudir a consultas médicas atendidas por varones, usar tacones, vestir ropa colorida y vistosa y participar en política. Anjuman, de nuevo se erige en ícono de libertad y reivindicaciones de la mujer afgana que, como millares más, son humilladas, negadas o asesinadas por transgredir preceptos del religioso dogma talibán. Nadia, no-hables-ni-cantes. Hassani: no pintes. Tu universo está bajo el burka y de aquí no puede expandirse. La horca te espera por intimar con Shakespeare y fraternizar con Dostoievski.
NASRUDINEANDO
por CARLOS ALBERTO VILLEGAS URIBE
I
La situación no es fácil de describir por lo surrealista. Dos
hombres viajan por los caminos de la antigua Turquía. Uno de
ellos cabalga de espaldas en su burro manso. El otro camina a
su lado mientras escucha las historias. Le brillan los ojos,
pletóricos de enorme respeto y admiración. Aunque no puede
evitar reír con algunas de las anécdotas. Un gran turbante y una
enorme barba adornan al cabalgante. Su espíritu apacible y su
aspecto de santón trazuman bienestar. Ese hombre es Nasrudin,
el gran maestro de maestros sufíes. El otro hombre soy yo, en
una de mis transmigraciones.
II
Transmigrado, de esa forma le gustaba
llamarme al gran Nasrudin. El mulá
descubrió mi particular condición desde
n u e s t r o p r ime r e n c u e n t r o . Un
tratamiento cómplice que de alguna
forma acercaba nuestras realidades.
Porque Nasrudin es un personaje mítico
d e imp r o b a b l e s p r o c e d e n c i a s
geográficas. Se supone que él vivió en
la Península de Anatolia. En una época
indeterminada entre los siglos XIII y XV.
Su nombre Nasr-ed-Din significa
"victoria de la fe". Y el adjetivo Hodja,
significa "el maestro" o "el profesor". En
u n a d e n u e s t r a s m ú l t i p l e s
conversaciones cuest ioné su real
existencia. Nunca olvides transmigrado:
uno es hasta ciando alguien lo recuerda.
III
Transmigrado, insistió Nasrudim, uno existe hasta cuando
alguien lo recuerda. Desde esa perspectiva yo debo mi
existencia a múltiples situaciones. Una de ellas, la tradición
oral que prolongó mis anécdotas. Otra, el uso que de ellas
hicieron los maestros sufíes. Mis anécdotas fueron utilizadas
para iniciar prosélitos en el sufismo. Así como la compilación y
divulgación que hiciera Idries Sha. Un destacado escritor indio
especializado en el estudio del sufismo. Además de las
innumerables ediciones internacionales de ese juicioso trabajo.
Situaciones que aún me permiten seguir existiendo en la
actualidad. Apreciado transmigrado, el nombre de Nasrudin
todavía se sigue gugleeando.
SER CONSCIENTE
por NELSON GUZMÁN BAENA
Como denominaría el pensar y el actuar, pero ante todo fundamental el sentir actos que fortalezcan o lesione directa o veladamente lo existencial. Acaso no será el ser consciente consigo mismo. Definamos entonces consciente: Es como estar al lado de uno mismo y con vida plena.
Ahora develemos lo actual y concluyamos en algo vergonzante; Con la implantación del modelo neoliberal en el mundo, América (excluyendo Cuba) y en particular Colombia se producen hechos posteriores que dejan estupefacto a alguien que contemple su proceder perverso como es privatizar servicios y excluir a sujetos que entran a ser dominados como mercancía. Algo frio y obsoleto.
En Colombia el país del sagrado corazón y la alegría se le dio su zarpazo a la seguridad social que antes también era excluyente sin embargo se profundiza el dolor y cuando llego al Quindío a la Duma Departamental el ponente de esta normatividad inhumana Álvaro Uribe Vélez y otros senadores se les hizo saber que esta no era benéfica para la sociedad colombiana que en su mayoría no percibe más allá del salario mínimo, que esta si le serviría a ellos como parlamentarios, propietarios de bienes materiales cuantiosos, con ingresos cada “Padre de la Patria” al día de hoy de casi $300 millones mensuales incluyendo salarios y logística, que además no era integral, solidaria, universal y que con las EPS se gestaría otro pulpo económico intocable absorbiéndose y dilapidándose los aportes de los usuarios en detrimento de la calidad del servicio médico hospitalario y no entendieron; la razón la tenían ellos solo favorecer al gran capital; y así se engendró la Ley 100 de 1993 que luego el pueblo la bautizo como la ley de la inseguridad social.
Consecuencias palpables varias: comenzando por lo reciente en periodo de pandemia COVID -19 llamados los obreros de la salud de forma jocosa por el gobierno HEROES aún se les adeuda salarios y los llevan a la renuncia, la deficiente y costosa prestación del servicio, hospitales desfinanciados y con irregulares gerentes, juntas directivas que dejan pasar y hacer; sí va en contra de los posibles enfermos más galardones, exigiendo acompañar verdugos, unas instituciones prestadoras de salud intervenidas, otras por intervenir y demás llegar al colmo de la irracionalidad y violación fragante a la Constitución y tratados internacionales al cerrarlas, así sea por un instante es criminalidad total. No calculando o restándole importancia a los posibles acontecimientos desastrosos que se puedan producir en la región; Todas estas actitudes acumuladas y hacia el futuro llevando a que se justifique que la EPS se apropie de la infraestructura que se ha levantado con los impuestos de los colombianos y el sudor de nuestros padres de familia. A los gobernantes se les ha planteado la salida solo que deben ser consecuentes con quienes los eligen y hasta se ha empleado conceptos del Consejo Territorial de Planeación departamental Quindío; solo basta revisar las revistas. Se ha dialogado con amigos del Comité de Cafeteros y otras personas influyentes. Hay que enterrar la Ley 100.
Parece ser que la mayoría de la población colombiana que padece este y otros malestares le duele el paro,huelga, cese de actividades, insurrección, movilización, plantones, bloqueos, pitos y artistas; siendo lo único que nos queda para respirar y como resultado escasa participación en los últimos tiempos a excepción del 2019-2020-2021 que la dinámica social supero barreras. Eso sí quedando como un vacío conceptual en los objetivos y propuestas de los dirigentes y líderes de la primera línea, como sin mirar el Plan Nacional de Desarrollo o Ley 1955 que es otra reforma tributaria en favor de los dueños del poder económico. Indudable los jóvenes nos dieron su mayor ejemplo y con vehemencia desde el 28 de abril de este año y algunos mayorcitos que estamos ya de salida creemos que no le podemos dejar a las nuevas generaciones un planeta sin aire, sin alimentos y sin salarios dignos y por ello caminamos con la muchachada.
Como lograr superar en parte estas injusticias salvables, donde se nos escuche y se transforme esta realidad sentida por la humanidad que son precisamente vulneración a los derechos humanos: 1.- al menos tratemos de reproducir lo que hacen los habitantes de Miami (Florida E.U.) que votan y tiene el teléfono del que eligieron y lo llaman colectivamente para solicitarle no apruebe leyes nocivas; 2.- saquemos trapos negros en los ventanales de nuestras residencias en señal de luto por lo que se viene desmontando: la salud, la educación, lo ambiental, la vivienda, las vías, el deporte, la cultura, la recreación;3.- hacer recorridos por barrios; 4.- colocar una flor amarilla o un grano de café visible o no sé qué otros símbolos podamos colectivizar y hacerlo al mismo tiempo y de toda forma llevar el mensaje de conquistar el equilibrio sociedad naturaleza y apoyar efectivamente esta lucha de clases.
La democracia no la restringida que tenemos sino la real y franca juega vital papel para el humanismo y su ser consecuente, pero debe ser cualificada; nos lo recuerda el filósofo Estanislao Zuleta (1935-1990) y que no vayamos hacia un autoritarismo que tenemos que derrotar pues en este proceso se ha incrementado en la actualidad en nuestro país y se está plasmando en el Ecuador, Francia y otros países.
Ernesto Sábato (ensayista, novelista, físico y pintor argentino 1911-2011) nos legó muchas enseñanzas entre ellas esta: Pero esa educación, a menudo durísima, nos enseña a cumplir con el deber, a ser consecuentes, rigurosos con nosotros mismos, a trabajar hasta terminar cualquier tarea empezada.
Lo lógico es que un hospital no puede ser cerrado ni por un instante, como lo han experimentado con el Hospital La Misericordia de Calarcá (Continuaran con otros y ganancias ocasionales) que le celebraremos los 100 años de funcionamiento en el 2022 más cuando sus 100.000 potenciales usuarios que le pagamos puntualmente cada mes a las EPS exigimos a los mandatarios abrirlo inmediatamente con sus servicios y pagar puntuales salarios a sus trabajadores de la salud y las atenciones que presten la institución. Allí hay deudas de gratitud caso particular de mi familia y docentes que perdimos una doceava de nuestra prima, un día de salario, (Hace más de 15 años en total más de $1 millón) por solidarizarnos con esta Institución hospitalaria cuando le despidieron unos obreros como constante tercerizados y no puede ser que nosotros los residentes nos callemos solo por irresponsabilidad y la avaricia personal de unos pocos inconsecuentes e irresponsables.
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